Eu, sujeitos...

Sinto logo me abalo

2011-12-15T17:13:00.003-02:00

Quando a gente se abala (enraivece, magoa etc), vem logo alguém dizer: deixa isso pra lá! esqueça! é assim mesmo! E dai eu penso: quando não me abalar mais e nem me surpreender é porque morri... enquanto houver sensibilidade haverá perplexidade e, sem a primeira, eu não existo. A segunda fica por conta das pessoas sem noção que aparecem no meu caminho. Soll, 15.12.2011

Mãe

2011-12-11T03:55:00.001-02:00

Não somos péssimas mães não. o problema é que inventaram que mãe é "salva pátria" e isso é mentira. filho nasce pronto... desde aquele dia do X + Y. Mãe é apenas a expectadora e testemunha mais próxima da transformação da semente. Inocentemente - nós mães (culturalmente inventadas) - achamos que podemos transformar eucalipto em jatobá. E nem sempre somos da mesma espécie dos filhos, dai os conflitos. Algumas plantas não podem conviver juntas sem uma engolir ou secar a outra....

Na onda

2011-11-22T01:28:00.000-02:00

Tô vendo cada vez mais gente comprando neurose coletiva (como se a vida tivesse algum controle) pensando que a vida é peixe urbano! Se ligue que vida em grupo não é necessariamente um groupon...

Feira do rolo

2011-11-07T02:00:00.000-02:00

"Troco papéis sociais por papéis estampados"

SOllpp

Horóscopiano

2011-11-01T02:44:00.000-02:00

Bom dia pra vc que está alinhado com os astros! A força interior e a coragem vencerão a causalidade e a desordem dos acontecimentos. O intelecto, aliado ao conhecimento, predominará sobre o instinto. Dia propício a proteção, alegria, fertilidade. Anuncia uma mudança de ciclo,a nuvem negra vai passar e deixá-lo mais consciente e forte para enfrentar problemas. #oxalá #facebookiano

Devolva-se!

2011-11-01T02:23:00.000-02:00

Quando sua vida sumir, sair para dar uma volta e demorar, vá atrás urgentemente dela.
Muitas vezes um sequestro de si mesmo é a salvação para dias melhores para sempre.
Essas vidas estão muito saidinhas ultimamente... indo buscar ilusões de comercial ou de conversinha superficial de parentes artificiais, por que não mentirosos...
Para esse tipo de sequestro, o resgate é si mesmo e a pena é salvar-se. Confie nesse crime necessário na pós-modernidade: sequestre-se! devolva-se!

AR-quivos

2011-10-31T02:56:00.000-02:00

Ela nunca escolhia, acumulava.

Cui-DAR

2011-10-30T03:00:00.000-02:00

A gente só alimenta e cuida, com toda dedicação, daquilo que a gente cria ou inventa?

As capas dos livros que me revelam têm lugar especial

2011-10-26T01:54:00.000-02:00

Intuitivamente fui me guardando nas estantes do escritório... os livros que guardo mais apreço e apego são aqueles que mais respondem minhas inquietudes. olhei para o lado esquerdo, neste minuto, e descobri pq a vida toda comprei certos livros ligados à cultura, contos, antropologia, fotografia, sociologia, folclore, mitologia e artes divinatórias etc.... #eureka

Cor-agem

2011-10-23T03:12:00.000-02:00

sinto que o excesso de medo que me encolhe é sinal de muita coragem por perto...

Inimigos

2011-10-22T03:16:00.000-02:00

às vezes se entra em uma batalha apenas para mostrar ao inimigo que ele é inimigo, pois de antemão já se sabe da desigualdade de forças e da derrota que virá. Ainda assim insistimos em ir para nos fazer representar.

Et-al

2011-10-21T03:23:00.000-02:00

Estamos na época do eu.
Doeu...
o eu é a meta
e quem meteu?
é o teu ou é o tal?
até eu, ET.
Et al.

Im-pulso

2011-10-10T04:16:00.000-03:00

os "surtos" vêm junto com os papeis sociais que não queremos desempenhar naquele momento...

Quando queremos engolir a alma

2011-09-04T23:41:00.000-03:00

Por Solange Pereira Pinto

4/9/2011

Não aprendemos a nos apaixonar pela mente de uma pessoa. Desde cedo nos ensinam a desconfiar de quem se aproxima de nós, a partir das observações de como se vestem, como agem e o que dizem. Infelizmente, nesta cultura, não nos ensinam a enxergar e valorizar o pensamento. Ou seja, o jeito como cada um constrói a sua própria realidade. Com o passar do tempo, isso fará muita diferença. Ainda que a gente mude, tem uma lógica que não se modifica tanto assim. É dela que vem a maneira particular de sentir e agir no mundo.

Dizem também que os sexos opostos não podem se admirar e, por isso, nutrir um grande desejo mutuamente sem as tais “segundas intenções”. E se assim acontece sentimos culpa.

Por vezes, achamo-nos inadequados (julgamos que estamos errados) se chega alguém e toma o peito de ardor e descompasso, quando a mente se ocupa todos os segundos da vontade de ver, rever, ouvir e alimentar ainda mais o feitiço que torna nossos dias tão mais interessantes e cheios de sentido (aquele mesmo que costumamos achar não existir quando a rotina se estabelece no cotidiano).

Não estou falando somente de amizade, sentimento fraterno de bem-querer, simpatia, grande afeição e cumplicidade. Refiro-me a encantamento. Aquele deslumbre raro que sentimos por uns poucos seres humanos. Sabe quando a gente não precisa falar e alguém entende porque pensa igualzinho? Ou simplesmente completa nossas frases com um olhar e um sorriso no canto da boca vem tão cheio de significados que o desejo é devorar o pensamento?

Tem quem nos penetra tão perfeitamente que se torna difícil resistir. É mesmo um feitiço e um poder mágico nos transforma. Começamos a imaginar aonde aquela pessoa se escondia que ainda não estava compartilhando todos os espaços e teorias de vida. A eterna busca e permanência junto aos iguais.

Mas qual é o problema que há nisso? Nenhum se a gente estiver sozinho ou não tiver um parceiro. Socialmente, escreveu-se que no casamento, namoro ou relacionamento dito sério não cabe paixão que não seja entre o casal. Mito que causa dor e sofrimento.

Há pessoas que necessitam de intensidade para viver e que a inteligência é uma capacidade tão admirável quanto um belo físico. E como manter a “fidelidade” psicológica se nem a física estamos dando conta nestes tempos mais que modernos? Não é torturante ter que reprimir o desejo de conhecer uma pessoa interessante se tudo o que mais fazemos na vida é tentar (aprender?) nos relacionar? Estaria o desejo físico, o tesão pelo corpo do outro, no mesmo patamar do desejo intelectual, a excitação pelo pensamento do outro? Podemos de fato ser livres sexualmente e mentalmente?

E o que fazer com os riscos que ameaçam a relação estável já estabelecida com aquele outro nem tão parecido assim? Nas diversas etapas da vida, cujos desejos se diferem e são típicos também da idade (ainda bem!), temos medo de romper os pactos de fidelidade, mas quais são eles? Sabemos que há casos em que a atração física leva ao envolvimento emocional e vice-versa. Há outros em que a admiração intelectual leva ao envolvimento físico e/ou emocional. Penso que são dimensões diferentes e raramente teremos (ou seremos) um companheiro que supra todas. Assim como nem sempre conseguiremos conter o que nos move nesta vida.

Há momentos e pessoas que nos fazem querer engolir a alma. Pergunto-me por que evitar se isso é tão humano e raro? No meu caso, o tesão passa bem mais rápido do que minha veneração pelos talentos do intelecto e da arte. E sei que cada caso é um caso, porém até hoje encontrei em meu caminho poucas pessoas dignas de reverência, a maior parte está nos livros, mas duas ou três ainda posso conversar ao vivo; e devorá-las com minha paixão. Viver as relações derivadas de tantos outros propósitos é muito bom, mas não há pacto que me afaste dos encontros com os iguais, pois isso me afastaria de mim. Não mais após os 40 anos de vida.

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Diz um mito que o poderoso Zeus (o deus supremo do mundo) engoliu viva sua primeira esposa Métis (deusa da astúcia e inteligência), grávida de Athena (deusa da sabedoria – logos – e da justiça), quando soube pelo oráculo (Gaia) que se tivesse uma filha, ela se tornaria ainda mais poderosa do que ele. Assim, para impedir o nascimento de Athena (que acabou por ser gerada na cabeça do soberano do Olimpo) ele engoliu Métis, que tentou escapar dele, mudando de forma várias vezes, mas acabou engravidando. Findo o período de gestação, o supremo deus começou a sentir terríveis dores de cabeça (pois enquanto a justiça não nasce, elas são inevitáveis). Desesperado e no limite, Zeus ordenou ao ferreiro divino Hefestos (Vulcano) que lhe abrisse a cabeça com um machado de ouro para tirar a deusa Palas Athena (imagem) Palas significa “a donzela”, para se manter sempre virgem e impor a autoridade de quem não se deixa seduzir ou corromper.

A senha de Realengo

2011-04-13T05:28:00.004-03:00

Por Solange Pereira Pinto

sollpp@gmail.com

O massacre, a chacina, a tragédia, o horror ou qualquer outro substantivo repulsivo que se queira usar deu ao brasileiro, nesta semana, uma satisfação incrível: indignar-se contra tudo e todos! “Olha aí meu bem, prudência e dinheiro no bolso, canja de galinha não faz mal a ninguém*”.

Mais do que copa do mundo e final de campeonato, apuração de carnaval ou reta final de eleições, o caso da Escola Municipal Tasso da Silveira, ocorrido no dia 7/4, em Realengo (zona oeste do Rio de Janeiro), trouxe ao país um sentimento de união e opinião. “Cuidado prá não cair da bicicleta, cuidado prá não esquecer o guarda-chuva. Conversa, bitoca, espera, passa o rodo para melhorar e chama prá dançar”.

Era a vez de repassar as mazelas do país, com muita ênfase e comoção. Wellington Menezes de Oliveira, 23 anos, assassino-suicida de 12 jovens estudantes e outros feridos, protagonizou o enredo que trouxe à tona tudo e qualquer coisa que estivesse debaixo do tapete e por baixo da vista grossa de cada um de nós. “Engenho de Dentro, quem não saltar agora só em Realengo. Engenho de Dentro, quem não dançar agora só no próximo baile em Realengo”.

Bullying, desigualdade social, violência, individualismo, fanatismo, fundamentalismo religioso, importância da família, facilidade de entrada em ambientes coletivos, insegurança escolar, videogames violentos, desarmamento da população, os papel das redes sociais virtuais, pânico social, tratamento dado a crianças e adolescentes, sensacionalismo e espetáculo midiático, revitimização, competição desmedida, capitalismo selvagem, abusos, sucateamento do ensino, doenças mentais foram alguns dos aspectos comentados por aqui e ali. “Momento luminoso, carinho, sensualidade, luxúria, fantasia, sonho, felicidade, você encontra na minha cidade. Você encontra nesta cidade”.

As explicações variadas vieram na tentativa de encontrar causas e culpados para o crime chocante da vez, que, paradoxalmente, abafa quaisquer outras misérias e descasos que acontecem ao mesmo tempo em que os traz ao foco pela via indireta. Foi assim que o assunto inédito no Brasil tomou conta do almoço, da carona, do café, do trabalho, do boteco num mexe e remexe incessante e, talvez, inócuo. “Sonhando o dólar caiu, cruzeiro subiu. Numa boa! Tirei a escada e beijei Davidowa. Ela continua oferecida e sorridente. Chega sempre atrasada, mas me deixa contente... Olha aí! Ela quer que eu esfrego. Ela quer que eu sacudo. Ela quer que eu sapeco. O que que ela quer? Ela quer um repeteco. Diz! O que que ela quer? Ela quer um repeteco”

Ouvindo e lendo as incontáveis versões sedutoras para justificar a atitude do rapaz atirador, avistei uma catarse coletiva por meio da qual os espectadores purgaram suas paixões, sentimentos de terror, piedade, autorrepressões. E, mais, uma notável quase santidade individual, sem mea-culpa. “Dei bandeira dois prá não dá bandeira. Escuta finge que não vê. Enrola e roda a noite inteira... É tudo, nada é nada, assim filosofou Dom Maia. A cabeça do Olivetto é igual a uma cabeça de negro. Muito QI e TNT do lado esquerdo”.

Aos críticos e analistas da vida alheia, faltou expurgar as próprias mazelas. Reconhecer em si a contribuição para a ocorrência das tais “causas” atribuídas ao evento estarrecedor. Faltou a cada um dos espectadores e mensageiros assumir que faz parte do todo e da mesma cegueira em variadas dimensões. “O tiranossaurus REX mandou avisar que prá acabar com a malandragem tem que prender e comer todos os otários. Olha aí meu bem! Prudência e dinheiro no bolso, canja de galinha não faz mal a ninguém”.

Faltou dizer que crueldade e covardia se alternam conforme o lado em que se está da espada. Essa história em repetição é um oportuno e confortável desvio do olhar de si mesmo para a insanidade do outro. Wellington apontou o cano contra cabeças para mostrar que ninguém é inocente ou puro. Exaltou a condição humana e, também, o sofrimento calado dos invisíveis de toda natureza. Ele deu a senha. E incluiu na pauta brasileira muita munição (uma gama de temas), diuturnamente, disparada e responsável por outras vítimas a cada segundo, que provavelmente será esquecida até a próxima bala perdida em Copacabana. “Engenho de Dentro, quem não saltar agora só em Realengo. Engenho de Dentro, quem não dançar agora só no próximo baile em Realengo”.

____________

*A autora do presente artigo utilizou trechos da música "Engenho de Dentro", de Jorge Ben Jor, no final de cada parágrafo para "ilustrar" as ideias durante o texto.

Coque

2011-03-08T15:11:00.001-03:00

A presilha azulada sustentava o amarelo das madeixas. No topo da cabeça, feito um tronco só, fios dourados se contorciam para domar a inquietude daqueles cabelos tingidos de ardor. Crescente.

A volúpia se alongava a cada entrelaçar com os senões, guardando nas ondulações do sim e não os cheiros. O perfume da terra molhada contrastava-se à secura retorcida dos seus ais noturnos. O tempo engavetado exalava, nas ranhuras que o dorso da cama tatuou, a fúria da fêmea. Retidos, os aromas ameaçavam o oco das curvas do medo. Súbitos. Devidos. Escapariam?

Calada seguia a formar seus feixes. Fachadas. Fechada. Velada. Sem grampos de metal, os tons amadeirados traziam – em coro – o silêncio dos desejos semi-esquecidos; reprimidos. Corava-se. Nos cabelos compridos sua ânsia não podia. Ela não devia. Não. Aprontava-se para o não. Escovava-se para o não. Iluminava-se para o não.

Seu pêlo solto divergia do seu peito duvidoso. Trançava suas angústias em laçarotes de fita negra tão logo raiasse o dia. Chamava e amarrava o não. Passava o momento. Ficava o tormento. Rotineiramente, gastava-se naquele caracol penteando o tempo. Rodeava repetidamente o temor de se perder. E se perdia.

Nas voltas do pente. Em cada dente. No labirinto da serpente. Uma tristeza voraz contente. Um impulso demente. Uma fuga urgente. Uma quentura clemente. Uma clausura consciente.

Amontoados em rodas contínuas retorciam-se os anos juvenis. No alto, o chumaço grampeava a pele lisa, a penugem leve, a firmeza do corpo. Era o cume, imaginava, que apoiava as incertezas das paixões, das ausências, das impossibilidades daquilo que se promete resistir. Sucumbir.

A nuca nua, devassada, exposta, gritante, repuxada servia manhã após manhã como atalho para se chegar onde não se sabe, mas se deseja. Dedilhava, cuidadosamente, suas mechas de saudade. E sentia entre as unhas quebradiças cada fio de memória. E esticava cada cacho de mocidade. E tentava prender, mais uma vez, em círculos a juventude.

O dedo indicador conduzia rapidamente o maço da cabeleira até o centro que lhe guiava. Girava, girava, girava, girava até formar o ninho, que os sonhos escondiam. Nos tufos, sobrava-lhe a retidão.

A mão rebolava compassadamente até chegar à ponta do rabicho freneticamente enrolado. Ela sabia quantas voltas eram esperadas, necessárias. Enclausurado, no rodopio, havia um vestígio de arrependimento. À rebeldia da juba afrontaria, outrora, o couro cabeludo ralo e falho. Não agora, inventava.

Do ápice, deslizou as palmas sobre o véu natural de seu rosto e tateou a rodela tecida em oposição aos olhos. Tentou desprender os nós, retirar as prensas, soltar o manto. Resistiu. Curvou. Intuiu. Ultrapassou a cortina dos ponteiros. Mirou o velho e desgastado portão de entrada do casebre, esticou os olhos sobre a rua de pedra e ajeitou mais uma vez o seu coque. Aquele mesmo que não amanheceria.

Por Solange Pereira Pinto
em Goiás Velho, 8 de março de 2011.
Dia Internacional da Mulher e Carnaval...

Rimas, pobres, de sedução

2010-12-08T03:07:00.007-02:00

Tem gente que toma a gente de jeito.

O nome se torna imã da mente

e o pensamento refém do sujeito.

O silêncio cede vaga aos batimentos

e a ausência o medo do movimento.

O relógio repete a última visão

e a espera o compasso da exceção.

A ideia fixa traz o tema

e os fantasmas os argumentos.

O dia se ocupa desse vão

e a noite tece o véu do não.

A pele tatua o enigma

e a língua mastiga o tormento.

Tem gente que toma a gente de jeito.

Não tem jeito não.

(Solange Pereira Pinto, sollpp@gmail.com)

Sem comparações

2010-11-01T20:28:00.000-02:00

Sem comparações

Econômica em sorrisos e lágrimas, Dilma Rousseff chega à Presidência da República. A primeira mulher presidente do Brasil nunca havia entrado em qualquer disputa eleitoral. Na primeira, venceu.

Ainda que muitos tenham criticado sua imagem, foi com a estampa tão diferente do seu antecessor que demonstrou ser opção melhor que seu o adversário (tantas vezes eleito sem nada finalizar direito).

Dilma não precisa provar que chora, ou não chora. Sem #mimimi, ela age. Disciplinada, exigente, combatente (lembrou-se de sua mãe ou avó?). É mulher guerreira como tantas outras que erguem lares país afora e os mantém na luta da lida diária. Leais ao próprio destino de sobrevivência. Sem choro, não necessariamente sem sentir ou sofrer.

Dilma inaugura nova fase (tomara!) em que valores sexistas, machistas, tendem a enfraquecer. Entra em cena uma mulher e esse fato tem que significar algo positivo e valorizado neste país. Eu, sinceramente, fico muito desesperançosa ao assistir, presenciar, ouvir, ler “brincadeiras” e “piadas” tão preconceituosas (já no século XXI tecnológico e globalizado) que minha sensação é a de que o ser humano não tem mesmo evolução natural possível. Explico.

Vi, durante a campanha, tantos comentários idiotas sobre estética, vestuário, beleza capilar e facial, etc. que achei se tratar de concurso de misses falsificadas-plastificadas, como ultimamente são as da indústria de beleza venezuelana. Tudo bem que os políticos não representam a categoria mais confiável, mas diminuir a discussão política de um país ao penteado de uma candidata ou as estampas de suas roupas, quantidade de lágrimas e de sorrisos, me fazem desqualificar a inteligência dos enfáticos comentaristas-eleitores de plantão.

Deixemos bem claro que existe diversidade e que pluralidade é a palavra da moda nesta época de convenções e tratados internacionais de clima, saúde, trabalho, direitos humanos e tal. Assim, nem toda mulher é uma Barbie que vive no planeta cor-de-rosa. Nem toda mulher é frágil feito sapatinhos de cristal. Nem toda mulher se descabela escada abaixo à meia noite com medo de se transformar. Nem toda mulher espera em berço esplendido alguém para lhe salvar. E, claro, nem toda mulher tem o olhar firme, a voz decidida e a coragem para servir a um país.

Dilma é aquele tipo de pessoa (mulher) que ri quando acha graça. Ela é assertiva, característica tão desprezada neste país de amadores, inseguros e tementes a qualquer profissionalização ou nível maior de exigências quanto à capacidade e habilidades (que vencem, óbvio, o tal “jeitinho” de tudo se resolver).

A recém-eleita presidenta, segundo as reportagens, é organizadora, leal, obstinada e sabe cobrar compromissos. O Brasil se dividiu, porém escolheu. E ela é mulher. Os brasileiros estão mudando? Estamos avançando para a conquista de novas liberdades, menos uniformes e conservadoras ditadas desde sempre pelos homens nesta nação? Nas urnas não a escolhi (nem ao adversário), mas faço votos de que o governo Dilma seja sem comparações.

Por Solange Pereira Pinto

sollpp@gmail.com

P.S. E finalizo com um poema para ser ouvido http://www.youtube.com/watch?v=i6vQmLfRLyU&NR=1

Resenha: Os suicidas - Antonio Di Benedetto

2010-08-01T20:29:00.003-03:00

Entendidos, mal entendidos, desentendidos e tolos

Para Fernanda de Aragão e Ramirez

por Solange Pereira Pinto

Cerrado gelado, julho/2010.

sollpp@gmail.com

A única coisa que pode nos salvar da loucura, do suicídio, da auto-anulação: um sentimento de glória interior (Laing)

Mês qualquer de 2007. A pilha de notícias recortadas amiúde, como diria o Zé Ramalho, me olhava naquele sábado. Vontade louca de ler. Daquelas que somente os fins de semana me permitem realizar em compulsão. Do jeito que eu gosto. Uma possível página amarelada de jornal, daquelas que a gente obsessivamente guarda para ler depois (provavelmente do caderno Dois ou da Ilustrada), me deu piniqueira. Uma comichão de desejo de ler. Titulo ponta de lança. Direto ao assunto. Lancei na lista.

No Brasil a partir de 2005, vagava pela Argentina desde 1967. Ano em que nasci. A fórceps. Na epígrafe a sentença de Albert Camus que eu viria a conhecer somente em 2010: “Todos os homens sãos pensaram em suicídio alguma vez”. Li 42 anos depois por terceiras mãos. “O meu pai pôs fim à sua vida numa tarde de sexta-feira. Tinha 33 anos. Na quarta sexta-feira do próximo mês eu terei a mesma idade”, ele me contou, o jornalista medíocre. Começava a sina. Dele. Minha. Nossa.

Por três anos. Em duas mudanças de apartamento ele não se perdeu. Mas precisou de uma preciosa visita jogar Antonio Di Benedetto novamente em meus braços. Ele, que sempre esteve ali, mirando na altura do meu queixo, diariamente, mais se fez notar esmagado entre a poeira dos tablóides do que em sua postura entrosadamente deitada. Tranqüilo. Alaranjado em meio a José Luis Peixoto e Luiz Antonio de Assis Brasil. “Ver claro é muito difícil”.

Sua conversa sem aspas, ou outros sinais, e direta me atraiu rapidamente. Como nos momentos fáticos dos pontos de ônibus ou elevadores nos quais nos vemos monossilábicos e atamancando as palavras. Entre um respiro e outro. “Tem razão. Trabalhe com Marcela. Por que a Marcela? Lembra, a reportagem do avião caído na cordilheira. Sabe se arriscar. Neste assunto não haverá riscos, vamos lidar com mortos. Não haverá? Assim espero. Quem sabe”. Sem travessões.

Fernanda queria um livro para passar o tempo enquanto eu trabalhava ou dormia. Rotina de visitante, de feriado. Uma semana entremeando 164 páginas. Por que Tiflis e Pizarro não suportaram viver? Qual é o mistério daqueles que se matam? Haveria sete dias para ela conhecer os rumos de Júlia, Mercedes, Bibi, Paolo, Maurício e outros. Tempos depois Fernanda me disse a literatura lhe ajudava a esperar meu alerta. As horas acabarem. Desentendi. “Justamente, ontem à noite sonhei de novo que estava andando nu”. Por muitas vezes isso se repetiria. Conosco.

O encontro do novo grupo de literatura viria acontecer somente quatro meses depois que a Fer tinha voltado para São Paulo. Eu e alguns amigos tínhamos inaugurado o bate-papo com “A Trégua”, do quase homônimo, o uruguaio, Benedetti. E, no mesmo dia, procurávamos por uma obra a ser debatida. Lembrei dos comentários da Fernanda dizendo o quanto a parte que ela lera de “Os suicidas” era divertida e engraçada. Leve. Sugeri. Tolas.

“Pergunto-lhe se seria capaz de fotografar um tremor. [...] Insisto: ‘O tremor em si mesmo, não os efeitos e conseqüências: nem pessoas que correm nem uma parede rachada nem a torre caída de uma igreja’”. Era o argumento do personagem para se pensar o significado dos olhos estáticos e abertos de um morto naquele último instante; diante da morte sentiu algo. O que? É possível captar, interpretar? Do mesmo jeito Benedetto ia me guiando pelas impossibilidades de uma leitura só. Além dos entendimentos. Comuns.

Vieram os conceitos de morte. A pesquisa do autor na voz dos personagens. Os fragmentos de textos. Reportagens. Explicações filosóficas. Estatísticas e manipulações. Casadas ficção e realidade. Interpretação. A linguagem pós-moderna tomava as páginas daquele livro do século passado. “Viver é bom, às vezes. [...] Ele ficou, no retrato, para sempre, jovem. Nunca será velho. Ninguém poderá humilhá-lo. Se não se vive, não é preciso agüentar que nos deixem viver. Os demais nos deixam viver, mas determinam como”.

Eu tinha apenas uma noite para decifrar a escrita entrecortada e fascinante; para mim – novidade. O grupo literário já revelava, virtualmente, o desapontamento e a nota desfavorável. A pontuação da turma beirava de zero a menos da metade. Muito longe da nove; eu lhe daria. “Prescindo do café-da-manhã, tomo um café preto, na cozinha, onde permanece com seu vinho tinto o copo que servi à Mae West”. Deliro – “Nascemos com morte dentro de nós [...] Os corpos já se encontram nas padiolas, mas estas permanecem no chão. Panos ásperos os cobrem. Quero ver o rosto.” – sob edredons que vestem a noite gelada do cerrado. É julho em Brasília.

“Acho que é um pacto. É um pressentimento meu”. A trama vai envolvendo desentendimentos familiares. Traição. Ciúme. Competição. Melancolia. “O meu irmão se suicidou aos 60 anos. Eu nunca havia me preocupado seriamente com isso, mas, quando cheguei aos 50, a lembrança adquiriu vivacidade para o meu espírito, e agora eu a tenho presente”.

A narrativa é atraentemente descompassada, feito peito em arritmia frente ao medo ou à excitação. Ela coloca em plano secundário os nomes dos personagens e o fio da investigação sobre a motivação dos suicidas; apresentados como cadáveres nas primeiras páginas do enredo. Não importa. O mote é outro. O foco, o que se pretende instigar, está do outro lado do miolo impresso pela editora Globo. O livro é a arma que o leitor aponta para si. Para os próprios miolos.

Interessante, além da polêmica que o livro gerou no debate literário sobre a sua qualidade, é o preconceito que o título evidencia. “Os suicidas”. Colado ao lado do nome de seu autor. Logo abaixo da mancha alaranjada que escorre do topo para ilustrar sua capa. Aquarela? Sangue? Quem enxerga o que? A escolha em ler a obra, tardiamente traduzida no Brasil, gerou suspeitas. Um amigo disse: ela (eu) deve estar muito desiludida, deprimida e melancólica para sugerir essa leitura. “Doze, doze suicidas já houve entre os nossos. Eram fantasias de glória, revanches de quem vinha de uma existência de humilhada adversidade? Ele sonhava isso ou eu sonhei que ele sonhava?”. Mal entendidos. Desentendidos.

“Senti um tremor e indaguei na minha alma se era medo e eu não soube me responder, mas descobri que também podia ser a irrupção de um vivo gozo. Nesse momento, me acometeu algo inesperado, uma espécie de forte ataque de vaidade: enrolei o papel...”. Tive a chance de saber mais da morte por outras mentes e viventes. Durkheim. Cleópatra. Hamlet. Kierkegaard. Kant. Camus. Platão. Pitágoras. Camus. Balmes. Buda. Confúcio. Voltaire. Hegel. Nietzsche. Schopenhauer. Hume. Napoleão. Em complemento às religiões. “A tarde flui lentamente para o ocaso”.

“De fato, a questão não é por que eu me matarei, mas por que não me matar”. Às 17 horas, quatro antes do encontro, fechei a última capa entre: entendidos, mal entendidos, desentendidos e tolos. “São 11 horas. Terei de avisar, o que será embaraçoso. Devo me vestir porque estou nu. Completamente nu. Assim se nasce”. Vesti uma calça preta, uma blusa azul. Passei batom. Cheguei atrasada no Café com Letras. Pedi um chopp. Entre seis, o debate começou. “O vento continua, faz uuh, enfia-se por entre os edifícios”. Eu sonho também que vou descalça para o trabalho. “Sobra-me noite”. Ela chega.

Acabou o bombril

2010-04-19T20:32:00.010-03:00

Por Solange Pereira Pinto

Eu não sei de nada!

Só sei de laicidade

e de jornalismo 2.0.

Balé, Dromos, Dina

e dever de casa.

Eu não sei de nada!

Nem de terremoto,

Nem de governador.

Só sei de entupimento

na carótida e coronária,

de sabão em pó, convênio

e coxão mole.

Eu não sei de nada!

Nem de vulcão,

Nem do Chico Xavier.

Só sei de MSN, de twitter

e de responder gmail.

Barra de nutri e

bala de coco.

Eu não sei de nada!

Nem de Belo Monte,

Nem da Grã-bretanha.

Só sei de gasolina

e de cheque especial.

Coceira no dedo, anel

e fio dental.

Eu não sei de nada!

Nem de Viver a Vida,

Nem de Faustão.

Só sei de camisinha e

de ventilador ligado.

Xampu de algas, celular

e aluguel.

Eu não sei de nada!

Nem do Haiti,

Nem da H1N1.

Só sei de cansaço e

de tempo escasso.

Acabou o bombril

viu?

O sangue de Cristo virou bits nesta páscoa

2010-04-04T21:05:00.003-03:00

A tecnologia a serviço das ovelhas desgarradas

Por Solange Pereira Pinto

Em 4 de abril de 2010.

Sempre me impressionou a quantidade de felicitações em certas datas do ano versus o sumiço generalizado das pessoas nos dias e nos fins de semana da vida em si. Nos 365 movimentos de rotação do ano, posso dizer que em menos de dez ocasiões recebo contato de grande parte da minha agenda acumulada nos 42 anos (em declínio anual em quantidade), sejam elas “amigas” ou “familiares”.

Minhas caixas de e-mail ou de celular se enchem de aspas, pela ordem cronológica, de “Feliz Ano Novo, (“Feliz Carnaval” ninguém dá, mas alguns chamam para comemorar), “Feliz Dia da Mulher” (alguns poucos homens normalmente), “Feliz Páscoa”, “Feliz Dia das Mães (ou dos pais)”, “Feliz Dia dos Namorados” (ou Dia do Amigo), “Feliz Dia das Crianças (no caso da minha filha)”, “Feliz aniversário”, “Feliz Natal”.

Os defensores das tradições dizem que são datas para confraternizar e unir “pessoas que se gostam”; “promover a interação” (que não foi praticada nos 355 dias restantes).

Essa fraternidade, de produção cristã e cultura comercial, se transforma em quase tortura para quem valoriza as relações baseadas em afetos e afinidades verdadeiros e voluntários. É praticamente uma agressão moral estabelecer como indispensáveis certas reuniões, quando sabemos que é praticamente impossível comungar dos mesmos pontos de vista, convicções, estado de espírito, amizade sem a prévia ou sólida construção de vínculos baseados em afinidades sinceras ou interesses (comuns?).

Tempos atrás, os homens se sentavam na sala para fumar seus charutos e tragar um drinque regado a assuntos masculinos, enquanto as mulheres se reuniam na cozinha para trocar receitas, moldes e exaltar as qualidades das crianças.

Hoje muitas famílias são formadas por filhos de vários casamentos, gays e negros têm outro status social, mulheres não se casam, adolescentes transam em casa.

Contudo, as datas comemorativas continuam iguais na mentalidade social: os tradicionais feriados cristão merecem reverência, apesar da inclusão no calendário dos dias dedicados ao amor (14/02), poesia (14/03), saúde (7/4), livro (23/04), educação (28/04), direitos humanos (10/12), criatividade (17/11), vida (13/10), lembrança (26/12), etc. Todo dia é dia de...Correr e não ver ninguém!

É indiscutível que os conceitos de família, de casamento, de amizade, de contato social vêm mudando e a forma de interatividade e escolhas pessoais também. A consangüinidade não é hoje suficiente para, por si só, estabelecer relações e tampouco garantir boa convivência.

Se antes havia uma pressão para o encontro familiar obrigatório, sob chicote e chantagens, hoje a pressão continua, mas ninguém é obrigado a manter contato direto e pessoal a contragosto. Pois, além dos porres alcoólicos providenciais que tiram de cena rapidamente uns, outros objetos intermediários vêm salvar a agonia dos desgarrados.

Antes que o tédio chegue ou uma frase agressiva role boca abaixo, os bits vêm auxiliar aqueles que se desviaram das convenções sociais desprazerosas e primam por estabelecer contatos diários de outra natureza.

Como em outros tempos os recursos eram mais escassos, as pessoas se obrigavam ao diálogo forçado, ao sorriso amarelo e ao tapinha falso nas costas durantes horas.

Agora, o sinal de descontentamento é mais claro. Exemplo disso é uma reunião familiar de páscoa que pretende juntar todos os parentes dissonantes ao mesmo tempo e no mesmo lugar em nome da “confraternização e ressurreição”. Considerando que os interesses não são comuns, geralmente, lá estão – fisicamente – todos no mesmo ambiente, porém suas almas e desejos viajam eletronicamente para bem longe dali.

A garota de 15 anos está grudada no celular, enquanto o tio assiste futebol na TV, a tia vê Domingo Legal na outra, a prima joga paciência no netbook, o garoto vidra os olhos no DS, a mãe manda SMS para a amiga, o avô cochila na cadeira de balanço, enquanto uns três mais animados bebem e falam amenidades.

Nestes nossos tempos, a interação sanguínea – parental - já não é suficiente para sustentar a comunicação interpessoal. Os indivíduos na posse de recursos mais amplos e ricos buscam compreensão, entendimento e aceitação que ultrapassam a cota dos insuficientes e maçantes 10 fins de semana “obrigatórios” por ano (até por que quem se gosta mesmo ultrapassa os meros rituais da tradição social).

As relações podem ser atualizadas por bits e são precedidas de escolhas que enfatizam discurso, a linguagem e a plateia. Nesse caso, as pessoas querem falar sobre o que desejam e querem ser ouvidas por isso.

Dessa forma, a torre de babel familiar acaba ruindo por que quase ninguém se entende, o tempo “ruge” (bravo!), todos querem aproveitar bem cada dia vivo e a tolerância para escutar temas que fogem ao interesse comum está se esgotando rapidamente.

Assim, as afinidades para as trocas comunicativas significativas têm sido ressaltadas por todos aqueles que prezam a liberdade de pensar, agir, sentir e, sobretudo, respeitam os outros nessas mesmas condições. Ou seja, excetuando, obviamente, pais (mães e similares) ditadores que impõem a obediência a despeito de qualquer sofrimento alheio (sim, há pais sádicos que dizem educar), as pessoas escolhem para conviver – nos momentos de lazer – os iguais ou afins quanto à linguagem, tema e discurso.

No início deste século, vemos o sangue se transformando em linguagem. Buscam-se mais as ligações discursivas do que as ligações sanguíneas. Os encontros são precedidos pela construção de mensagens que variam desde o contexto amoroso, de acolhimento até o de identidade – os afetos e as afinidades.

Tudo isso, passa pela palavra, pelo diálogo, pela compreensão do pensamento do outro, e não pela quantidade de eventos sociais. Roupas, objetos de consumo, estilo de vida, leituras, convicções formam um discurso e estabelecem, sem dúvida, a identidade que atrairá outros iguais.

A raça dá lugar à tribo. O sangue dá lugar á linguagem – analógica e digital. Quando não se entende não se gosta e a comunicação precária leva ao abandono.

Certamente ninguém quer ficar sozinho e hoje basta um aperto de botão para os bits se processarem e mudar o nível de satisfação. Ainda que o discurso planetário seja pela inclusão das diferenças e pela tolerância, essas bandeiras se adequam melhor aos campos do trabalho e das obrigações civis, pois nos bastidores de cada lar é que se revelam com mais evidência os preconceituosos, racistas, homofóbicos, nazistas, ditadores, machistas etc.

Portanto, das diferenças conceituais tenho fugido e termino este discurso desejando a todos um “Feliz Dia da Internet, das Comunicações e das Telecomunicações”. Viva o dia 17 de maio! Dia da alforria dos vínculos familiares e sociais obrigatórios.

Por que ver BBB?

2010-03-30T08:37:00.001-03:00

Hoje tem paredão!

Quem ganha?

a) O Cadu, homem sensível que interagiu bem com todos da casa e nunca foi votado pelos brothers, o que não deixa de ser um reconhecimento pela capacidade que ele tem de conviver pacificamente em grupos, o que eu gostaria de ver clonado e triplicado na sociedade;

b) a Fernanda, que poderia levar o segundo lugar, por representar a grande parte morna do país, uma pessoa que faz esforço para sempre se controlar mas de vez em quando mostra o que realmente é;

c) ou Dourado, favorito tosco, que representa a projeção e o desejo da passiva população brasileira de ser mais ativa, irada, destemida e tosca com atitude corajosas?

		Bom dia!Espero que tenham gostado de minhas atitudes e comportamento.Ñ deixem q nada seja maior q seus sentimentos.VOTEM! Humildade sempre!

		ultimo dia!!finalera!!do inicio ao fim,a luta foi dura e inesquecivel,a maior batalha da minha vida,a sorte esta lançada!Força&Honra!valeu D

		Se valeu à pena?? SIM, MUITO! "Tudo vale à pena se a alma ñ é pequena!" Agradeço esta oportunidade única e surreal e por me aguentarem!beijo

A ilustração abaixo veio do blog Chiqsland

Façam suas apostas!

(À)VIDA EM A4 (porque a vida é recorte)

2010-03-04T21:09:00.011-03:00

Ausências, amnésias, autismo e abacaxis: a vida em sociedade no século XXI

Por Solange Pereira Pinto

sollpp@gmail.com

Bsb, 4 de março de 2010.

Oficialmente, de onde narro, são oito da noite. Quinta-feira, quatro. O ano é 2010. Recém chegado, porém velho. Tudo quase igual se não fossem os dias a mais na conta de quem faz conta. Os rituais e as datas comemorativas se transformam ao ritmo – da mesma sensação que temos – de a Terra girar em torno do Sol; praticamente imperceptível, mas em diário movimento orbital.

Passaram as festas do fim do ano, passaram as férias para quem as teve em janeiro, passou o carnaval e o Dia Internacional da Mulher ainda não passou, pelo menos por aqui.

No planalto central, as chuvas de março já não caem tanto, como antes, para finalizar o verão. O trânsito volta ao que chamam, equivocadamente, de normalidade, uma vez que ruas livres se tornam cada vez mais a exceção. O padrão é engarrafar; estressar-se na tentativa do ir e vir urbano.

As tendências apontadas pela medicina sugerem aumento exponencial de doenças tais como: diabetes, hipertensão, anorexia, derrame, alcoolismo, infarto, bulimia, depressão, fobia, ansiedade entre outros transtornos e enfermidades originados pelo estilo de vida farto (ou inversamente carente) em gorduras, açucares, sal, imagens e tensões que perturbam a homeostase humana.

Do lado ocidental do mundo, abaixo do hemisfério, percebe-se pela televisão – com programação 24 horas – que há distintas tribos espalhadas pelo planeta, diversas raças, variadas crenças, muitas teorias, infinitas controvérsias, muitos paradoxos, e, inúmeros conflitos e dúvidas.

Aliás, as certezas possíveis que podemos depreender desse cenário, mais que moderno, no qual estamos inseridos neste início de terceiro milênio, é que todos os seres vivos morrerão algum dia e grande parte dos seres humanos insiste em viver ainda que o panorama não seja tão animador.

Passado o aquecimento (não aquele temido propagandeado global, mas interno e intelectual) das ideias, passo ao morfológico: Ela fala que estou por fora. Ele diz que sou teimosa. Elas reclamam que não apareço. Eles me chamam de ranzinza. Ela acusa minha conduta. Ele questiona o cozido. Elas comparam as bijuterias. Eles admiram os comprimentos das saias. Ela... ele... Elas... eles...

Entretanto, dizem que estamos em tempos de nós (das conjugações plurais ou das cordas atadas?). Nós podemos. Nós queremos. Nós somos. Nós temos. Nós devemos. Nós estamos. Anunciam que é a época da coletividade, das parcerias, das políticas públicas, da solidariedade, do senso de comunidade.

Por outro lado, acima, defendem-se os direitos individuais. E, assim, o sujeito EU rouba os verbos para si e passa a pronome da vez. Um “Eu” se sente sozinho. Outro “Eu” ignora “Ele”. Algum “Eu”, por ai, se torna antissocial, casmurro, misantropo, sorumbático. E tem “Eu” que se esquece de si para cuidar de outro “Eu” que só olha para si.

Interessante notar que surge, também, um “autismo social voluntário” que privilegia, em seus pensamentos e sentimentos, a perda da relação (obrigatória ou preestabelecida) com o (as exigências do) mundo circundante.

Observo que existem mais tipos de isolamento consentidos (ou tidos como “normais” tanto quanto o são os engarrafamentos que cobrem o asfalto às 18 horas nas metrópoles), desde aqueles seres mais egoístas que apenas se vêem no espelho (valorizando a própria imagem e interesses) e continuam suas vidas sociamente (formando o desejo da maioria) até quem se isole numa montanha, mosteiro, caverna e são tidos como monges, sábios ou eremitas.

Há, ainda, quem se tranque em um apartamento ou cobertura no centro da cidade, expondo-se minimamente ao convívio em sociedade, por sua vez chamado pela massa de louco, excêntrico, bizarro, esdrúxulo, esquisito, estapafúrdio, estrambótico, estranho.

Em meio a esses isolamentos e ausências, há quem prefira a amnésia daquilo que ouve e vê nas festinhas e nos amigos ocultos do escritório, nos casamentos e velórios familiares, nos aniversários comemorados nos botecos, nos chás de fralda, panela, bar ou das cinco com a terceira idade.

Nessas ocasiões, para não descumprir a etiqueta social, tem indivíduo que, (quase) a contragosto, usar o kit social composto por sorriso amarelo e olhar fixo num ponto de fuga. Aquela pessoa que sempre balança a cabeça afirmativamente e depois de meia ou uma hora de vida social corre para casa e se afunda em 48 DVDs alugados ou nos 358 relatórios que levou para “finalizar” no fim de semana.

Cada qual se alheando como bem queira. Uns fingem enquanto outros fofocam que mal educado mesmo é quem não vai aos eventos recheados de expectativas performáticas, poupando todos da sua presença constrangedora (ou irônica?) e diz a (temida) verdade de não ter ido por que simplesmente não desejava ou não lhe interessava.

Porém, abacaxi mesmo, não o verdadeiro – o fruto (abacaxi-branco, aberas, ananá, ananás, ananaseiro, nanaseiro, naná, nanás, pita), é ter que conviver com gente maçante, desagradável e que se acha detentor da coroa real, nesse caso a espinhosa “sabedoria” das relações sociais.

Manja aquele pessoal padrão classe média que se levanta e rotineiramente bate a continência dos três artificiais beijinhos no rosto, do abraço que não abraça, do aperto de mão frouxo, dos talheres paralelos ao final das refeições e do guardanapo dobrado sobre as pernas? Uma gente bege. Politicamente (aparentemente) correta. Sem sentimentos ou pensamentos contrariantes, conflitantes.

Assim, entre ausências, amnésias, “autismos” e abacaxis vem se conformando a vida em sociedade no século XXI. E, eu estou perdendo o bonde das ditas “boas relações” que tão mal têm me feito.

Venho me descobrindo muito bem comigo mesma (obrigada!) sem a proximidade (perversa) com “gentes” que são máquinas registradoras. Estou muito bem sem relações forjadas ou obrigatórias, sem a rotina permeada pelas velhas etiquetas reformatórias de se fazer assim ou assado por que alguém está vendo. Mas ainda tenho que me fazer entender (muitas vezes estabanada) para ter paz, pois há menos respeito às diferenças do que cobrança e imposição.

Sei que...

Estou preferindo cada vez mais meus papéis coloridos, furadores com várias facas e carimbos de estrelinhas.

Estou preferindo cada vez mais meu teclado, monitor e impressora para ouvirem minhas impressões do mundo.

Estou preferindo cada vez mais meu ventilador, minha cadeira vermelha e minhas estantes de livros reveladores, instigantes, curiosos.

Estou preferindo cada vez mais ficar acompanhada de Big Brother Brasil, da novela Viver a Vida e do Fantástico nos domingos chuvosos.

Estou preferindo cada vez mais o sexo casual, com um, com dois, com três prazeres consensuais.

Estou preferindo cada vez mais chocolate quente, vinho tinto e pizza de aspargos e shitake acompanhada de um bom papo presencial ou virtual, mas tendo a afinidade como requisito obrigatório.

Estou preferindo cada vez mais salas de aula semanalmente e as pessoas (escolhidas) que tiram o melhor de mim (ainda que sejam poucas).

Estou preferindo cada vez mais as exposições de artes, as palestras com escritores e os programas fora do circuito comercial.

Estou preferindo cada vez mais dialogar sobre aborto, eutanásia, ateísmo, homossexualidade, ética, suicídio, moralidade, jogos de azar, drogas, inferno, censura, pobreza e outros temas que sucumbem diariamente ao preconceito e à superficialidade da ignorância, que reina mais ácida do que passiva, a comentar sobre vestidos e carros, quilos e plásticas, carnês e eletrodomésticos.

Por fim, recolho-me ao meu autismo socialmente voluntário até que algo interessante, para ambos, surja por aqui ou aí. Por enquanto, estou escolhendo (relacionando-me com muitos) à vida em A4 e já ciente do seu comentário.

O caso Tessália

2010-01-29T08:50:00.002-02:00

Miopia semiótica

por @solangewww

Não fico surpresa.

A Tessália do BBB 10 é a mesma do Twitter.

Mas de musa à bruxa, o que mudou?

Nada, ou quase nada.

Quem de fato se transformou foi o leitor, que agora é um "olhador", ou melhor dizendo na linguagem televisiva: um expectador - que realmente cria expectativas.

Em uma tela, que se relaciona conosco privadamente, a dois (o monitor e o usuário), ao lermos as palavras estáticas (twittadas em 140 caracteres), que foram - antes - racionalmente escolhidas e escritas por seu autor (no caso a @Twittess), damos a elas os contornos pertencentes a nós mesmos.

Durante a interpretação da palavra impressa, preenchemos também as entrelinhas com a nossa imaginação, ilusão, desejos, leitura de mundo, repertório, cultura, preconceitos etc.

As palavras crescem! Se estamos tristes, lemos com um tom. Se estamos com raiva, lemos o mesmo com outro tom, e por ai vai.

Porém, a vida editada, em imagens e vídeos, da Tessália no BBB, da Rede Globo, é apenas um tanto mais pobre que a nossa imaginação (sem limites que se transfere livre para os textos escritos) e, por outro lado, assistimos à seleção feita por outra pessoa que também faz suas escolhas e leituras.

Quem já leu um livro e, depois, viu um filme baseado no texto, sabe bem o quanto o livro é melhor (pelo menos eu acho).

No caso da Tessália, as "críticas" (algumas bem ridículas e preconceituosas) divulgadas sobre ela ser calculista, jogadora, pensar em si mesma, "falar mal" ou implicar com outras mulheres ou ser dissimulada não são nada distantes das características da Twittess, que usou de marketing, estratégia, jogo, ego e, principalmente, inteligência para se estabelecer (vender?) na internet e, óbvio, por pensar em si mesma. Ou o mundo virtual (e real) está lotado de altruístas?

Tessália é jovem, interação e dinheiro, e fama, é claro. Como poderia dizer o twitteiro @hugogloss ela é a cara da juventude do século XXI. Além disso, ela é publicitária e internauta. Ela é da Geração Y e da "web 2.1", como se ela mesma define.

Ela sabe onde está.

Eu, particularmente, não vejo nada de diferente ou incoerente nas duas versões Tessália: a virtual e a televisiva.

Talvez a Tessália filha, amiga, mãe seja outra. Ou não. Talvez nem ela tenha a consciência exata do seu potencial de construir imagens. Amada no twitter, odiada no BBB. Isso é talento.

Enfim, a garota mais amada do twitter antes do BBB 10 e quase a mais odiada nele mesmo depois da TV, cresceu em expectativas. Esperavam uma Twittess e encontraram outra.

Pura miopia semiótica. Há várias Twittess e várias Tessálias e cada um carrega em si aquela (s) em que mais deseja acreditar.

Afinal, enxergamos as imagens que outros compuseram ou aquelas que neles projetamos?

por Solange Pereira Pinto

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NOTÍCIAS (acima comentadas)

Movimento contra Tessália cresce na web

28/1/2010 - 16h54

Ela foi pivô de uma traição em rede nacional ao ficar com Michel, que tinha namorada. Passa o dia praticamente isolada, e não participa das brincadeiras dos brothers. Fala o tempo todo sobre jogo. Ofereceu-se como parceira de Dourado caso ele quisesse combinar votos. Gastou suas estalecas em um jantar japonês, enquanto os outros brothers usaram o dinheiro para compras de primeira necessidade. Critica as mulheres da casa, principalmente seu alvo preferido, Fernanda. Será que o comportamento de Tessália a está transformando na vilã do BBB10?

Se depender da internet, o título é dela e ninguém tasca. A curitibana tem sido citada com adjetivos nada amigáveis em fóruns virtuais sobre o reality show. Fria, calculista e dissimulada são alguns deles. Mas o grande movimento tem ocorrido no Twitter, onde o perfil “Fora Tessália” foi criado.

Os internautas também estão disseminando uma espécie de “Tessália facts” com frases negativas sobre a publicitária: é o chamado “Tessália serve para tudo”, onde se acrescenta o nome da sister em ditados populares. Como por exemplo: “A Tessália é um prato que se come frio”, “Quem não tem cão caça com Tessália”, ''Amigos, amigos, Tessálias à parte'' e “A Tessália é inimiga da perfeição”.

Músicas também estão sendo citadas: “Tessália veneno, o mundo é pequeno demais pra nós dois” ou “E vai descendo na boquinha da Tessália... é na boca da Tessália!!!”. Nem versos da literatura brasileira ficaram de fora: ''Minha terra tem Tessália, onde canta o saBial'' (sobrou até para Pedro Bial!).

Os bordões de Dona Florinda e Kiko, personagens do programa infantil mexicano ''Chaves'', também entraram na brincadeira: ''Vamos, tesouro. Não se misture com essa Tessália''. ''Sim, mamãe. Tessália. Tessália!''. E a criatividade dos internautas segue sem limites.

Nesta quinta, 28, o tópico ''Tessália serve pra tudo'' alcançou as primeiras posições no microblog no Brasil. Para quem era a musa do Twitter, muita coisa mudou depois do BBB...

Mãe prefere não comentar

Procurada pelo EGO, a mãe de Tessália, Regina, tem tentado se manter longe dos comentários maldosos envolvendo a filha. ''Estou sabendo por alto disso tudo. Prefiro não comentar, não vai adiantar eu ficar falando aqui. Melhor esperar ela sair da casa e conversar com ela'', disse Regina.

Fonte: por Barbara Duffles - G1

Foto: Divulgação

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Twittess e redes sociais: uma entrevista com Tessália Serighelli

10jun
2009

Quem é esta moça que de uma hora para outra tornou-se uma das pessoas mais conhecidas na Twittosfera em Português. É o que você vai descobrir na entrevista que realizei com @twittess, ou melhor, Tessália Serighelli, através do gTalk. Nesta conversa franca (ela pediu apenas que não se falasse sobre scripts de adição automática de pessoas no Twitter), você saberá o que Tess pensa sobre o Twitter, publicidade e sobre as críticas que recebe de blogueiros de renome nacional.

Alex Primo: Tess, você ficou conhecida na twittosfera quase que instantaneamente. Contudo, pouco se sabe sobre você. Por favor, fale um pouco sobre você, o que faz, e onde é, etc.

Tess: Eu nasci em Curitiba, e fui criada aqui, na terra do frio! Meus pais são professores.. Minha familia toda é, na verdade. Depois de terminar o Ensino Medio, fui conhecer outras cidades. Morei em São Paulo e Brasília, trabalhei principalmente com fotografia nesses lugares. Fiz um semestre de faculdade em cada lugar.. Publicidade, Jornalismo, Moda foram alguns dos cursos que estudei, mas sem concluir nenhum. Hoje estou de volta a Curitiba, moro com minha filha, a Valentina, que tem 4 anos. E pretendo mudar de cidade novamelte, até o fim do ano.

Alex Primo: Essa mudança de cidade se deve ao fato de você ter se tornado bastante conhecida na internet?

Tess: Não. isso tudo foi antes. tem mais a ver com minha vontade de conhecer pessoas e culturas diferentes. Sociedades diferentes.. A diversidade brasileira.

Alex Primo: Celebridade é um conceito da mídia de massa. Em redes sociais online, por outro lado, falamos de reputação e autoridade. Por outro lado, muitos tem considerado você uma celebridade do Twitter. Como você vê esse comentário?

Tess: Não me preocupo com a nomenclatura. Até porque, o conceito que tenho de celebridade de maneira alguma se encaixa no que eu me vejo. Mas não podemos negar, que o twitter é usado por milhares de pessoas. É ferramenta de pesquisa, de análise social, de comunicação , por que não, em massa também. O twitter pode ser comunicação dirigida, mas também pode influenciar muitos, em diferentes classes, nichos, sociedades, cidades... Eu não me preocupo com o que decidem me chamar. Celebridade, rainha do twitter, esses nomes nada mais são que comparáveis aos apelidos que recebemos no colégio. Ou vocie aceita e se diverte, ou fica brabo e aumenta a repercussão.

Alex Primo: Até o momento você tinha uma participação ativa em comunidades no orkut sobre redação publicitária. Mas você era desconhecida entre blogueiros. Quando e por que decidiu construir uma vultosa rede de seguidores no Twitter?

Tess: Nunca tive um blog. Meu interesse sempre foi em conversar, trocar opniões, e não apenas "falar". Era a impressão que eu tinha dos blogs na época. E, sim, anteriormente os blogs eram tão unilaterais quanto redes de notícias. Por isso o twitter, quando decidi entrar realemente, me pareceu parfeito para a idéia que tenho de interação. No twitter eu passo as notícias, os links que filtro, e acho interessantes, mas também recebo muito de volta. Existe o feedback, em tempo real. E talvez, por eu já estar tão adaptada no meu modo de vida, mesmo sem existir twitter eu já "twittava" com meus amigos, por msn, e-mail, gtalk, etc.. Ele foi apenas uma ferramenta de optimização do que eu já fazia. O sucesso veio pela fácil adaptação.

Alex Primo: Existe hoje um grande furor sobre o Twitter. O que esse serviço tem lhe oferecido em retorno?

Tess: A opinião de milhares de pessoas.

Alex Primo: O Twitter tem alguma vinculação com seu trabalho? Em tempo, fale um pouco sobre sua atuação profissional no momento.

Tess: Trabalho como assistente de fotógrafa aqui em Curitiba. Mas também sou cool hunter independente. Claro, pra minha segunda atuação o twitter é bem fundamental. Mas costumo usar a ferramenta mais para diversão do que para trabalho.

Alex Primo: Como o Twitter tem lhe ajudado na atividade de cool hunter. Fale mais um pouco sobre essa profissão.

Tess: Eu uso para analisar tendências, mas não só o twitter, a internet é uma boa fonte para isso. E compartilho com meus seguidores o que acho que é do interesse deles. Nåo publico tudo, porque faco análise dos posts que são mais clicados e que tem maior relevância, então, não repito o mesmo assunto se não é algo que quem me segue quer ler.

Alex Primo: Você publica uma grande quantidade de links. Como é seu processo de seleção? Além disso, diga quanto tempo você permanece online por dia e por quê?

Tess: primeiramente, seleciono o que eu gostaria de ler. Depois, o que é relevante, de alguma maneira. E por fim, vejo o histórico 9na verdade já meio que sei de cor) do que é de maior interesse.

Tess: Meu tempo online depende muito. Mas no mínimo 2h por dia.

Alex Primo: Você comentou que usa o Twitter para se comunicar, compartilhar links e ouvir a resposta de milhares de pessoas. Mas por que trabalhou para conquistar dezenas de milhares de seguidores? Fale mais sobre como se deu esse processo.

Tess: Bem, eu sigo de volta quem me segue. Com isso, não encho minha timeline com respostas, posso responder por direct messenges, e posso responder a todos.

Tess: Com isso, tenho um canal aberto, consigo falar e ter a resposta. Consigo engater uma conversa mais produtiva, mais demorada.

Alex Primo: Há um interesse normal de agências por líderes de opinião. Isso não seria diferente na internet. Recentemente você comentou uma promoção de uma marca de lingeries. Tratava-se de um tweet pago? A sua popularidade tem lhe oferecido contratos publicitários?

Tess: Não tenho nenhum contrato publicitário. O que posto é por fazer parcerias com sites que são de interesse dos meus seguidores. Eu costumo dar RT em promoções e oportunidades mesmo sem que a pessoa que twittou tenha pedido Se é interessante, eu posto.

Alex Primo: Confesso que não vejo problema algum na contratação de blogueiros e twitteiros para promoverem produtos, desde que tal parceria fique clara. O que pensa sobre isso? E você está aberta a contratos publicitários que possam aproveitar o alcance de suas mensagens, tendo em vista o número de seguidores que você tem?

Tess: Sendo pertinente para meus seguidores, não vejo problema.

Alex Primo: Até o momento seus mais de 40 mil seguidores não lhe renderam nenhum benefício publicitário?

Tess: Não.

Alex Primo: Tess, você nos mostrou que não apenas a mídia de massa tem o poder de catapultar personalidades ao reconhecimento público. Do anonimato você saltou para a Playboy. Como você é da área da Comunicação, gostaria muito de ouvir seus comentários sobre isso.

Tess: Bem Alex, agora você pode dar um ctrl+c ctrl+v sobre "como os tempos mudaram e nós temos o poder nas mãos.. Os blogs são tão acessados quanto grandes portais de notícias, e até mesmo atribuídos a eles mais confiabilidade do que a ações publicitárias e repostagens jornalísticas.". A gente já sabe de tudo isso. E não porque lemos, estudamos, pesquisamos. Mas porque somos geração Y, nascemos na era digital, vivemos disso. Não importa mais como era "antes". Nós é quem mandamos agora. No que queremos ver, ouvir, falar. Como, quando, onde. Ou há uma adaptação, ou há perda de audiência. Se o twitter brasileiro coloca uma garota anônima como a mais seguida do Brasil, não somente atribui alguma relevância a ela como formadora de opnião, algo que na realidade, não difere muito do formato anterior, mas principalmente, mostra um direcionamento de poder voltado à audiência, ao receptor, e não mais ao emissor. O meio é nosso. Cabe aos emissores adequarem a mensagem.

Alex Primo: O blog de Gabriela Rolim lançou uma campanha para você posar na Playboy. Você a conhece? E como reagirá se esse convite chegar? Isso seria importante para você?

Tess: Conheço a Gaby pelo twitter. Ela é uma garota bem querida Imagino que essa "campanha" é mais como uma brincadeira. Eu sou de falar, não sou de mostrar

Alex Primo: Quantas vezes em média uma mensagem sua é retweetada?

Tess: Depende muito. Do dia, do assunto. Vocie pode conferir pelo migre.me. Mas a média é de 500 cliques. RT varia muito.

Alex Primo: Você tem recebido muitas críticas em blogs, podcasts e no Twitter. Principalmente de blogueiros que estão há anos atuando na rede. A que você justifica tais críticas?

Tess: Mesmo dentro da "nova" web 2.0 já é possível perceber um antes e depois. Alguns blogueiros estão acostumados com o antes. Eles apareceram numa época comparada à uma pós ditadura. Uma época em que criar um blog era quase um ato de rebeldia, uma afronta ao poder centralizado da informacão pelos grandes jornais. Foram os precessores, os desbravadores, os iniciantes Era uma época em que era necessário ser mais rígido, mais ríspido, combater algo. Formaram legiões de fãs, e conseguiram um público fiel. Bem, como todo bom porquinho que chega a poder, que se preze, agora eles ficam assustados com uma nova era, dentro de uma mesma era 2.0. É uma nova revolução. Eles tentam se adaptar ao microblog, mas estranhamente, seus seguidores são apenas os que migraram de seus blogs para o twitter. Eles não tem novos seguidores. Seus números não crescem. Eles não fazem sucesso na nova mídia. Eles são uma adaptação, e como foram os primeiros portais de notícias e jornais, que apenas adaptavam o conteúdo. Eles nasceram no 2.0, mas esta é a 2.1. Aqui, mais do que gorjear, vale mais quem consegue que a mensagem seja uma troca. Refletida, repassada, repercutindo e, como num boomerang, voltando mais forte, com mais opniões e impressões.

Alex Primo: Você se tornou conhecida pelas dezenas de seguidores que conquistou. Esse número vultuoso lhe trouxe ainda mais seguidores. Um fenômeno conhecido na teoria das redes como "os ricos ficam mais ricos". O seu sucesso na rede pode ser justificado apenas pelo número de pessoas que assinam seu Twitter? O que podemos esperar da Tess daqui para frente?

Tess: Bem, acredito que esse dito "sucesso" tenha a ver com o numero de seguidores também. Mas não apenas por isso. Aqueles que tomaram um tempo para receber minhas mensagens, acabam por hora creditando relevância. Não é apenas por uma twittada que você define toda o potencial "twittico"(hehe) de um usuário do twitter. E sim por uma rede de relacionamento, que demanda tempo, conversa, troca de informações. Aqueles que se permitiram experimentar, e não apenas se deixar levar por opniões alheias, em maior parte, continuam a seguir. A prova disso é que nunca tive uma baixa no número de seguidores. Assim, prevejo que tenha uma taxa de retenção bem alta.

Alex Primo: Você comentou que usa o Twitter pelo simples prazer da comunicação e que não conseguiu nenhum contrato publicitário. Então por que trabalhou para conseguir dezenas de milhares de seguidores, de forma tão rápida? Trata-se de uma estratégia para projetos futuros, tendo em vista que você é uma publicitária?

Tess: Uma publicitária nunca descartaria o poder que uma rede tão consistente quanto o alto número de seguidores em um perfil do twitter pode ter. Mas sim, eu twitto por diversão. E como já respondi anteriormente, eu estou sempre procurando novidades, então, a minha rede tem papel fundamental nisso

Elenita e Geisy no paredão cultural

2010-01-19T08:55:00.005-02:00

Elenita BBB e Geisy Arruda têm muito em comum.

Apesar de uma ser doutora e a outra quase universitária ambas são autênticas, corajosas, assumem-se, usam o que querem e gostam.

Porém, são duas emparedadas pela sociedade por serem fora do padrão: não se escondem e estão acima do peso estipulado como "adequado" para usar certas vestimentas.

Destacar-se tem seus riscos já diz o velho ditado: "só leva pedra árvore que dá frutos" ou "prego que se destaca leva martelada".

É isso aí, viva a sabedoria popular e salvem-nos da ignorância-preconceito da "massa-galera alienada"!

Balanço

2009-03-11T02:26:00.003-03:00

Estou fechada para balanço.

Balanço de idéias.

Balanço de valores.

Balanço de crenças.

Balanço.

Estou num momento peneira.

para ver o que fica.

para ver o que foge.

para ver o que entope.

Estou dando um tempo.

No balanço da peneira...

Soll, entre calor e tempestade, Brasília, 10 de março de 2009.

o melhor e o pior de mim...

2008-12-06T13:45:00.004-02:00

Cada um desperta a SOLANGE que merece. Então, já sabe qual será a sua?

Da pré-história à pós-modernidade: os hífens do caminho

2008-12-01T01:17:00.000-02:00

Imagens Karin Hashid

Texto Solange Pereira

Um dia urbe de mulher

No seu turbinado conversível, fêmea-de-37-anos sai de casa para mais um dia de mulher independente. Agenda anotada e atividades para todos os segundos do calendário lotado nos próximos seis anos. Incluindo a data do casamento com o homem que irá conhecer e lhe pedir em casamento, os preparativos para o batizado dos dois filhos que irá conceber, um garotão macho e uma linda meninha, e... mais... muito mais... Já são quase nove da manhã.

A mulher-iniciada vence o tráfego com humor instável e dá uma passada na academia para deletar os brigadeiros da festa do afilhado e o vinho da despedida de solteira da amiga de 35 anos. Por duas horas faz planos imaginários que levantam a bunda, endurecem peitinhos, ajeitam a barriga, torneiam coxas, e assim conseguir brevemente se casar para crescer a barriga, amolecer os seios, correr atrás do bebê e sentar no chão para brincar de tatibitate.

No horário do almoço, eufórica-tarja-preta engole um saladinha de alfafa e outros vegetais descobertos quando a vida ainda era apenas agricultável. Mira as vitrines e investe o salário todo em prestações adquirindo umas roupinhas para um fim-de-semana-na-moda. Bola um visu feito maquiagem dos pés à cabeça. Trabalha até meio da noite e vai pra casa arquitetar a sexta, o sábado e o domingo.

Enquanto isso, fêmea-hormonal pinta as unhas e esquenta algo no microondas. Um chá verde e mais umas três ou quatro coisas da ordem boa forma propagandeada na TV e revistas de celebridades.

Pronta a ser caçada (melhor dizer caçar), mulher-enturmada passa na casa dos amigos para uma jogadinha embalada em absinto, som eletrônico e umas doses de atualização sobre quem-está-com-quem-e-quem-ainda-está-só-no-melhor-estilo-lattes-amoroso (naquele em que se verifica a performance das quantidades).

Eis que surge o homem-45-divorciado-ombros-largos. Apertos de mãos e olhares cruzados ela marca um almoço sabático.

Os lábios gesticulam: qual foi o último filme que você viu? Ela emenda, quando era pequena gostava de caçar coelhos. Ele devolve, fiz um projeto de engenharia para o metrô no ano passado. Ela assente, a firma de advocacia WYWQ quer me contratar. Eu adoro beijar, repetem juntos.

Splashssssssssss de ida e volta. Mãos nas contramãos. Flashes na memória. Ela vê para cima. Ele olha para baixo. Melhor tentar... Será que ele vai me pedir em casamento? Suspira silenciosa. Será que ela transa bem? Sorri atencioso.

No motel das vinte-e-duas-tardes-executivas ele abre o champanhe. Ela vibra e vibra nele. Ele vibra e vidra nela. A noite (se) passa.

Num átimo de retirada do preservativo ele volta para a ex-namorada de cinco anos. No ensaio de uma mecha por detrás da orelha esquerda, ela volta para casa e espera o telefone tocar o domingo inteiro. Repinta as unhas ao som do Tunai... "você caiu do céu/um anjo lindo que apareceu/com olhos de cristal/me enfeitiçou/eu nunca vi nada igual".

A segunda nasce. Mulher-carente-desolada apronta o visual super-independente-bem-resolvida e marca outra sessão no psicanalista. Espreme a espinha que surgiu no meio da testa. Come cinco barras de chocolate com menta. Comenta com as amigas também. Acaba a bateria do celular.

Entra no turbinado. Agenda anotada e atividades para todos os segundos do calendário lotado nos próximos seis anos. Incluindo a data do casamento com o homem que irá conhecer e lhe pedir em casamento, os preparativos para o batizado dos dois filhos que irá conceber, um garotão macho e uma linda meninha, e... mais... muito mais... Já são quase nove da manhã. Ela vai.

2008-11-18T08:10:00.002-02:00

No tempo seco Brasília floresce em Flamboyants. O chão se enche de vermelho tal o barro que empoeira os parabrisas. O céu se pinta e gente admira. A Natureza que se modifica, ora queima, ora inebria.

Os scraps para amanhã - bom dia futuro!

2008-11-14T17:06:00.004-02:00

em 04.11.2008
Por Solange Pereira Pinto

Essa coisa de blog programado é massa! Estou aqui em 4 de novembro escrevendo para o futuro. Pensando em quando lançar este texto, se para 12 de novembro (próxima data imediatamente vaga) ou para o dia 14 de novembro, data do meu aniversário.

Pensando melhor, vou me presentear com um texto. Este texto imaterial, formado de bits e bites vai se materializar no meu blog como explosão de letras com hora marcada.

Estarei distraída pensando no amanhã ou agindo no hoje mesmo que será daqui 10 dias, quando ele – Os scraps para amanhã – surgir publicado, exatamente à meia-noite.

Escrever é uma arte como qualquer outra e precisa de necessidade ou desejo. Escrever para quê se não for por desejar dizer ou precisar? Foi assim que vim até esta folha em branco, virtualmente posicionada pelos pixels, para meter os dedos em teclas e ver sinais gráficos, vogais, consoantes, vírgulas e acentos se organizarem na tentativa de materialidade do meu pensamento.

Um desejo de falar da minha surpresa em ler, hoje, o que eu programei na semana passada para o blogue ser minimamente atualizado (salve a tecnologia que agora nos permite publicar ainda mais à distância). Uma possibilidade tal qual um seriado de TV imperdível gravado pelo videocassete quando temos que ir ao aniversário da tia-avó (diga-se, que você nunca encontra e nem fazia questão).

Ler um blogue é como acompanhar um seriado. Fazer um blogue é produzir uma série de scraps seguindo um roteiro editorial que você definiu ao criar seu diário internético (haha).

No meu caso, um programinha de variedades chulo, sem qualquer destaque, genialidade ou atrativo de massas ávidas. Um bloguezinho auto-estima elevada para eu meter o que der na teia, na minha – claro.

E, cá estou, compartilhando com o google (e algum eventual leitor) a minha descoberta: a satisfação de não lembrar de um texto que eu publiquei mesmo sem vê-lo publicado e ler o meu blogue como se estivesse lendo um blogue de um estranho. Quase não reconhecendo os atos das minhas próprias mãos. Feito uma amnésia existencial, que força a recordar: por que escolhi este scrap naquele dia?

Mundo surprendentemente estranho e divertido esse da vida virtual. Bom dia amanhã!

...

Vidas que não coagulam

2008-10-31T00:24:00.004-02:00

(Por Solange, em 30.10.2008)

“Ser brasileiro é ser multicultural”, define o músico Ivan Lins em certo trecho do documentário “Três irmãos de sangue” (2006), com roteiro e direção de Ângela Patrícia Reiniger.

Lançado para homenagear o sociólogo Betinho (1935-1997), após dez anos de sua morte, o filme entrelaça a vida dele com as de seus irmãos Henfil (1944-1988) e Chico Mário (1948-1988). Todos vitimados pela AIDS a partir de transfusões de sangue.

Alternando cenas de arquivo pessoal, da mídia televisiva e de depoimentos emocionados, a película documenta de fato o que é “viver com a dor constante”. Não somente àquela das restrições e dos cuidados incumbidos aos hemofílicos, condição hereditária irreversível, mas também àquela outra nascida na alma (também condição hereditária irreversível?). Constante.

Um incômodo tal que moveu – de fato – esses mineiros (de Bocaiúva) filhos de dona Maria da Conceição a “sonhar até o infinito”. Menos que isso era pouco, sabiam. A mãe permanentemente indignada com a injustiça social foi o exemplo. Tirar da terra a força da ação, era a mensagem para o sentido de existir. A origem. O nascimento. “Transformar o lamento da vida em apoteose”. Fizeram.

“Respirar é um encontro com o ar”, metáfora para representar a necessidade vital de se buscar liberdade a cada enchida de pulmões. Voar para o essencial, uma vez que o sangue que lhes corria nas veias tinha urgência. Na fluidez constante, sem coagular. Sem tempo para a inércia tal como aqueles que têm sangue parado.

Qual a água que não se represa, eles não se continham neles mesmos. “Solidão e solidariedade”, sentimentos que escorriam constantemente nos veios de Henfil, pai do slogan “diretas já”. Combate à fome e à miséria, uma campanha pela vida, dueto perseguido por Betinho, indicado ao prêmio Nobel da paz. Denunciar a tortura e não calar jamais eram as claves de Chico de Mário e de seu violão em acorde.

Um ativista político, um artista cartunista, um músico independente que se complementavam como terra, água e ar. Viveriam assim até a última gota, ainda que de sangue. Ou utopia.

Castores que construíram diques que não usufruiriam. Chico Mário, Henfil e Betinho eram três irmãos de sangue. Intensos. Sanguíneos. Autoconfiantes. Incontidos. Viveram na urgência da vida que não coagula. Exilados do conformismo. Graúnas da abertura, dos novos tempos. Enfrentaram o medo de ter medo. A revolta dos palhaços, eles fizeram. Individualmente agiram pela coletividade. Na urgência de uma insatisfação constante não se coagularam como gente.

“Eram três irmãos embriagados de utopia, no sentido forte dessa palavra, não apenas como um sonho, mas como um projeto que os engajou numa militância permanente”, analisou Frei Betto no início do filme.

Participando de circuitos oficiais e alternativos, o premiado documentário – patrocinado pela Petrobrás – foi considerado, por votação popular, melhor filme no V Cinefest Petrobrás (Festival de Cinema Brasileiro de Nova Iorque 2007). Ganhou também o prêmio de melhor roteiro no Festival de Goiânia de 2006 e no Recine 2007, além da menção honrosa no Femina Fest 2008, tendo sido o único representante brasileiro na competição internacional de longas.

Oxalá! Vida longa para o longa que mostra vidas que não coagulam porque vivem na urgência do tempo de quem tem consciência e luta pela dignidade; de si e dos outros irmãos, ainda que não sejam de sangue...

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Saiba mais sobre o documentário em: http://www.3irmaosdesangue.com.br/

A morte que revela a morte

2008-10-22T02:26:00.003-02:00

(22.10.2008)

Namoravam há três anos. Num tumulto de idas e vindas. Mais de dez, diziam. Ela ainda com 15 e ele já com 22. Os cabelos negros da menina contornavam-lhe a pele morena. Os lábios carnudos e a covinha no queixo emolduravam o sorriso estampado. O rapaz enlouquecia. Moravam no ABC, em Santo André. A última briga do casal, parecia definitiva. Um amigo a mais no orkut dela havia levantado sua ira. Não se conformava. Ela era dele.

Foi numa segunda-feira de outubro, 13, que a turminha se reuniu para fazer um trabalho de geografia da escola. Na casa de Eloá Cristina estava sua melhor amiga, Nayara, Vitor e mais um colega de classe. Batia um frio paulista e caia a garoa. Tempo bom pra um chocolate quente ou batida de morango, quem sabe.

A tarde começava. No segundo andar do conjunto habitacional da Rua dos Dominicanos, a moçada estudava. Até que Lindemberg Alves, sem ser convidado, chega com o coração em pedaços. Inconsolado. Indignado. Obstinado. Arma 32 no punho. Um saquinho de munição a tiracolo. Às 13h30min, Orgulho ferido. Macheza a pino. Esbraveja para moça: “isso não ficará assim”. Não suportava o fim do namoro. Estava uma pilha de nervos. Logo de chegada, estapeou os garotos com ciúme doente. Deu um tiro no modem e matou o PC.

A noite aproxima. Eloá não acreditava no que via. Melhor, lembrava de quantas vezes apanhara do namorado e do quanto ele era possessivo. Não agüentava mais viver assim. Não abriria mão do rompimento. Lindemberg ameaçava. O grupo estava rendido. Todos assustados. Os meninos passaram mal e foram libertados. Ela não. Seriam reféns do amor enlouquecido.

Os celulares tocavam. Os pais buscavam notícias. Os vizinhos queriam detalhes. A polícia foi chamada. Estava erguido o espetáculo. A periferia de Santo André era palco do noticiário. Pela primeira vez Lindemberg e Eloá na TV. Era show. Ao vivo. Pela janela do apartamento se movia o filme parecido com seqüestro. O anjo bom e o anjo mau assopravam o ouvido do rapaz. Nayara testemunhava. O tempo passava. Outro dia nasce.

Um tiro descortina rua afora. Havia mirado o policial. Ele erra. E sorri. E se acha herói em cadeia nacional. 28 horas. O moço vira plantão do Jornal Nacional. Seu nome ganha a voz da Fátima Bernardes. Ele vibra. Enaltece sua importância. Ao mesmo tempo destempera. Oscila. Não tinha planos definidos. Não sabia o que fazer. Queria Eloá para sempre. Queria domá-la. 30 horas. Queria controlar. Queria não sentir. Queria se anestesiar. Abre a porta do apartamento e manda Nayara correr e fala “não olhe para trás”. 33 horas. Ela obedece num fôlego só.

40 horas. Sofrendo pede um beijo. Ela nega. Ele força. Ela rejeita. Ele bate. Três dias se completam. Ninguém cede. A multidão se avoluma perto do prédio para acompanhar o folhetim. Ávidas por mais uma cena, as filmadoras se projetam em direção ao terceiro andar. Voyeurs a postos. 44 horas. Registram apenas cimento e vultos esparsos do casal em negociação.

A família exilada à força tenta contato. Seu Aldo Pimentel, o pai da garota, quer voltar para casa. Pede ao ex-namorado da filha que recue. 50 horas. Não consegue. Lindemberg não negocia. 55 horas. Não quer nada em troca. Não abre mão. Profetiza: “se Eloá não é minha não será de mais ninguém”.

60 horas. Em alerta, os policiais barganham. 68 horas. Nayara volta para a casa da amiga. Prefere o cativeiro a ficar longe de Eloá sem ter notícias. Acalenta. Os jornais vendem em disparada. A história se avoluma nos salões. Nos parques. Nos escritórios. Nos restaurantes. No metrô. Na grande São Paulo. No Brasil inteiro. O enredo toma ares de horário nobre. Trama de Janete Clair. 72 horas.

Sob a mira do revolver elas não podiam dormir. 80 horas. Amarradas com camisetas e fita adesiva velavam o sono do rapaz amador. Já era quinta-feira. O cansaço abatia todos. 85 horas. Menos a paixão insensata de Lindemberg. Essa esquentava. 90 horas. A mensagem de Felipe para Eloá o havia tirado ainda mais da razão. Era insuportável pensar nela com outro. Isso não. Jamais!

Um estampido. Outro. Mais um. 100 horas. A porta cai sobre a barricada. Os homens invadem a saleta. O paraibano de Patos sonhava com o casamento. Não bebia. Não fumava. Era trabalhador. A família enaltecia. Como podia agora estar medido com isso? Essa coisa de amor armado...

A face de Nayara avermelhava em sangue. A cabeça de Eloá pendia sobre o sofá em tons mostarda. A almofada escorava-lhe o queixo. O colchão sobre o tapete central embolava os lençóis de noites mal vividas. Os restos de comida registravam 100 horas de solidão. O retrato da saída era do Lindemberg trancado em si mesmo.

A mãe chora. A outra chora. A irmã dele sofre. A mãe chora. O outro chora. O irmão dela sofre. A televisão foca. A platéia arregala. Uns choram. O pai passa mal. O Samu salva. Lá vai seu Aldo para o hospital. Inconsolado. Pobre homem. Vítima de uma bala fincada no cérebro da filha. Ele não agüenta. A mãe se ergue forte e mostra a cara na TV. Ele não.

Mas o inesperado acontece. Seu Aldo, pai da menina morta por ciúmes, vira manchete nacional. Seu nome verdadeiro Everaldo Pereira dos Santos. Procurado pela polícia. Ficha corrida longa. Fugitivo de Maceió. Homem da gangue fardada. Pistoleiro. Assassino do delegado. Não vai ao velório. Não vai ao enterro.

Lindemberg ouve a notícia na prisão. Lembra de João de Santo Cristo. Não acreditava na história que ele via na TV. E o repórter anuncia: “Nayara pede aos médicos a visita de Pato, o Alexandre”. O jogador do Milan se comove e manda a camisa autografada.

O orkut estoura de scraps. A filha de seu Ronaldo pede uma bicicleta ao avô de Natal. Fernanda manda um conto para Marçal. Solange começa a escrever um conto com o título “a morte que revela a morte”. 172 horas. Ele nega. O assassinato, ele nega. A morte dela, a ele revela. Lindemberg chora. A mãe vela. Procura-se...

A princesa do lado de lá

2008-10-21T00:56:00.000-02:00

Coqueiro mirrado. Ao vento. Menina encabulada. Ao relengo. Descia o pó de guaraná com açaí pela goela da classe média. Ela media. Leonardo enfiava gol na marca. Ela sorria. Vanice contava novamente as moedas e as balas de goma. Assuntava a escuridão que baixava pela linha ao longe. Pensava na volta sacolejada e arenosa. Arrepiava. O bolo de milho revirava. Sabia. Passava das quatro. A caixa meia boca. Os pés não socorreriam metade acima. Bocejava as costelas magras. A noite vinha e ainda a aula de matemática. O pensamento afundou. A loirinha apressada lhe jogou água. Arregalou-se novamente. Caminhou um poste a mais. Abanou um sorriso fugido. Mariana comprou três chicletes. Deixou o troco. "Pamonhaaa quentinhaaaaaaa". Gritava alguém. Espirrava o tédio. João Maluco dizia que gritar fazia bem à alma. Ela se envergonhava. Era de verbo curto. Gastava mais palavras quando orava. Ainda assim, pra dentro. Havia completado catorze dois dias antes. Ganhou um terço de prata. Contava a reza pra sair daquela vida. Era ali na princesinha avistada do morro que se perdia de medo. Do lado de lá, tinha rajada. Até assombração. Mas a menina calada, sabia. Na filha de Zé Girino não se mexe. Não bolina, nem desrespeita não. Faltavam seis postes até a parada de ônibus. "Sanduícheeeee naturaaaaal". Atum. Salada. Salpicão. Mirou o letreiro. Era Engenho de Dentro. O gringo chamou e meteu a nota. A canela titubeou. Num solavanco caiu de beiço. O tiro passou fino. As jujubas se espalharam. Afastou o cacho do olho esquerdo. Avistou o inglês. Lembrou-se de quem era. Estava grávida.

(DF, 21.10.2008)

O pinhel

2008-10-03T02:40:00.010-03:00

Eu que nunca aprendi a escrever...
mas aprendi a brincar de...
não soube até hoje se...

Brasília, 2 de outubro de 2008, mês das crianças
Por Solange Pereira Pinto

Quando eu era criança minha mãe brincava comigo de uma brincadeira que a mãe dela brincava com sua avó. Uma diversão passada pelas gerações, o "pinhel".

Uma brincadeira "brincada" com as mãos. Uma pilha de mãos dançando ao ar até desabar em cócegas na barriga de alguém. Normalmente, desempilhava na minha ou na do meu irmão menor.

Eu, com meus dedinhos pequeninos, beslicava a pele da mão de minha mãe em formato de concha, e o meu irmão beliscava a minha e íamos nos revezando em mãos até não sobrar qualquer uma solta. Depois das mãos apoiadas umas sobre as outras, fazíamos um movimento vertical, suspendendo e abaixando, repetindo a cada deslocamento a palavra "pinhel".

Assim se dava o "pinhel-pinhel-pinhel-pinhel-brululululu". O brululululuuuuu acontecia no desabamento das mãos até as costelas mais próximas. Difícil até de descrever essa lúdica brincadeira de toques e intimidade.

O tempo passou e o pinhel ficou. Pra trás. Ficou, também, na mente, na pele, no gesto, no gosto, na saudade... Na memória do corpo e da infância.

Há alguns meses, três décadas depois, eu relembrei dele e resolvi brincar com minha filhota de sete anos. Nem é preciso dizer o quanto ela adorou a brincadeira cosquenta.

No vaivém das mãozinhas e das pupilas, ela ri até desabar os dentes de alegria e a barriga a tremer de satisfação "pinhelenta".

Os olhinhos, fixados nos outros e procurando por vezes os dedos em pinça, podem se remexer em gargalhadas no segundo seguinte a uma piscadela. E a gente se diverte. E a gente se repete em pinhels (?).

No mesmo instante em que as mãos se desmancham em cutucadas risadas elas correm para se amontoar novamente e, assim, recomeçar a dança, que tem por graça o inesperado da fuga da mão adulta a procurar um lugar cheio de cosquinhas na criança.

Pinhel é assim: movimento e alegria. Quase uma cor que salta da barriga.

Só que...

O tempo gira. O cata-vento roda. A aurora surge e a gente não sabe de nada!

Nadica!

Até que...

A dúvida faz coceira dentro da cabeça e a gente fica doido de querer saber.

Foi assim...

Eu nunca tinha precisado escrever (como outras tantas devem ter) a palavra "pinhel" ou seria "pinheu"? Quem sabe "pinhéu"? Apenas passei anos e anos da minha vida "falando" pinhel. Sentindo o "pinhéu". Gargalhando com o "pinheu". E tudo bem. E eu ria. E não caiu no vestibular.
Como o que se vive não cai no vestibular e nem entra no currículo, é bobagem decerto. Ninguém precisou ensinar. Nem ninguém precisou saber escrever, afinal.

Até que, revirando um site de brinquedos de papel (sou uma eterna criança), dou de cara com uma palavra escrita que me faz relembrar a infância: "pin wheel" (traduzindo toscamente "pino roda"). Eu pensei: "céus é o meu pinhel!" Correndo, lá fui catar meu riso alto! Mas não era o meu pinhel! Ops, pin wheel (falado"pin-huiu").

A ignorância remexeu os dedos no teclado e fui ao dicionário inglês-português e achei o coladinho "pinwheel" (cata-vento e similares).

O vento não parou e a curiosidade aumentou. Como se escreve o MEU pinhel?

Pedi clemência ao Houaiss dei de cara com o regionalismo "douro", que é o mesmo que "caruma", que significa folha, quantidade, que por fim é igual a folha de pinheiro.

Uau! Pinhel vem de pinheiro! Que lembra o Natal (estrangeiro, mas tudo bem)! Que me lembra luzes saltitantes... que por fim me trazem presentes! Fiquei extasiada feito criança que junta sílabas e lê a palavra. Le-gal! Pi-nhel!

Ainda não era o pinhel da gargalhada! Continuei procurando um pouco mais, na santa internet e seus hipertextos, achei a Pinhel (foto) de Portugal. Agora com a mesma pronúncia do meu pinhel. Mais próxima e com castelo para contar histórias. Cujo nome "Pinhel", é claro, deriva da grande quantidade de pinheiros existentes por lá.

E nada de encontrar o pinhel de mãos!

Sem verbete para o meu, de pinhéu a pin wheel, pinwheel, até Pinhel rodei como um pinhel. Cata-ventei até subir às torres do castelo de mãos e achei o que estava escondido de mim: o renascimento da palavra carregada de significados emotivos, sensoriais, afetivos, melódicos.

O pinhel falado ganhou sua roupa de letrinhas. Ganhou primos. Ganhou ascendentes. Ganhou, agora, no meu papel a forma de PINHEL. Assim maiúsculo. Gritando sua importância.

Agora sim, ele existe na forma escrita e eu o batizei em grafema. O pinhel falado... que eu não aprendi a escrever... mas aprendi a brincar... o pinhel bolinado... que não sei de onde vem... o pinhel dos contos de réis e não de reis... o pinhel popular... da tradição oral... o pinhel feito de pinheiro de mãos que balançam ao vento até o topo chegar no chão para cutucar as costelas de quem ainda não aprendeu a ler e já sabe brincar... de falar... "pinhel-pinhel-pinhel-pinhel-brululululu".

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Origem das fotos usadas nesta postagem: 1) blog.craftzine.com
2) visualparadox.com 3) bp0.blogger.com 4) ruimsc.blogspot.com 5) olhares.aeiou.pt

Deu na Veja, só falta dar no ensino...

2008-09-22T17:59:00.000-03:00

Por Solange Pereira Pinto

Para grande parte da população urbana, domingo é dia de igreja, Veja, TV e futebol, não necessariamente nesta ordem. Ontem (21/09/2008), junto às notícias da crise americana, veio na revista uma matéria especial sobre o instigante escritor Machado de Assis que não freqüentou universidade, mas é ícone da nossa literatura.

Sabemos que a Veja é a revista semanal mais lida no Brasil. É falada e comentada, quase como centro do universo, nas escolas do país, principalmente faculdades. É tida como um meio de comunicação para se ler antes de fazer provas de concurso na área de conhecimentos gerais (!?). Ou seja, a Veja é para a maioria dos brasileiros “letrados” a maior fonte de informações.

Então, quando eu li na Veja o texto “Quem entendeu a nova avaliação do ensino?”, pensei: finalmente alguém para falar diretamente dos insumos e outras quantidades absurdas que têm virado moda por aqui. Cláudio Moura e Castro foi no x (certo da questão) e apropriadamente mostrou como índices podem não fazer qualquer sentido, principalmente quando se fala em educação.

Em certa altura ele disse: “finalmente, há o terceiro elemento, o Índice de Insumos. Trata-se de uma lista de descrições do processo de ensino, incluindo o número de doutores, docentes em tempo integral e outros. Pensemos no famoso Guia Michelin, que dá estrelas aos restaurantes franceses. O visitador vai anônimo ao restaurante e atribui estrelas se a comida e o ambiente forem muito bons. Jamais ocorreria pôr ou tirar estrelas por conta da marca do fogão, dos horários dos cozinheiros ou do número de livros de culinária disponíveis. Depois que a comida foi provada, nada disso interessa - exceto para algum consultor da área. Para escolher um restaurante, só interessam as estrelas, refletindo a qualidade da sua mesa. A avaliação da excelência de um curso é como as estrelas do Michelin. Para o público, conhecidos os resultados, os meios ou processos se tornam irrelevantes. Se o aluno aprendeu, não interessa como nem com quem - a não ser aos especialistas”.

Não preciso dizer mais nada... Agora me resta a esperança... Se deu na Veja, ainda que em apenas um artigo (muito bom por sinal), que dê agora também na cabeça dos brasileiros a reflexão: nem todo número informa, esclarece ou representa de fato a realidade. Qualidade não é quantidade. Veja abaixo o artigo comentado.

Quem entendeu a nova avaliação do ensino?

"Louvemos a coragem do MEC de gerar e divulgar avaliações. Mas parece inapropriado entregar ao público uma medida tão confusa"

Um médico que ficasse sabendo que seu paciente tem 88 batidas cardíacas por minuto, 39 graus de febre e um índice de 380 de colesterol teria os elementos iniciais para fazer um diagnóstico. Imaginemos agora que somássemos esses três índices e mostrássemos apenas o total. Seria um número sem sentido.

É tal espécie de soma que o MEC acaba de fazer, com o seu novo indicador de qualidade dos cursos superiores, o Conceito Preliminar de Avaliação. Ao somar três indicadores, deixa o público igualzinho ao médico do parágrafo acima. Pior, junta conceitos individualmente pouco conhecidos. Como o professor Simon Schwartzman havia partido antes na empreitada de entender essa química, juntei-me a ele na preparação do presente ensaio.

O primeiro número levantado pelo MEC é baseado em prova aplicada a uma amostra de alunos de cada curso. É o Enade (a nova versão do Provão), que mede quanto os alunos sabem ao se formar. É um conceito tão simples e poderoso quanto o resultado de um jogo de futebol. Só que não podemos comparar profissões, como faz o MEC, pois a dificuldade das provas não é a mesma. Se o Grêmio ganhou do Cruzeiro, isso não significa que é melhor do que o Real Madrid que perdeu do Chelsea.

Ademais, o MEC introduziu um complicador. Soma aos resultados da prova aplicada aos formandos a nota dos calouros na mesma prova. Ou seja, premia o curso superior que atrai os melhores alunos (a maioria deles oriunda de escolas médias privadas). Portanto, soma a contribuição do curso superior à do médio. Em uma pesquisa de que participei, 80% do resultado do Provão se devia à qualidade dos alunos aprovados no vestibular. Assim sendo, ele favorece as universidades públicas, pois sendo gratuitas atraem os melhores candidatos.

O segundo ingrediente do teste é o Índice de Diferença de Desempenho (IDD). O Enade mostra quais cursos produzem os melhores alunos. Contudo, um desempenho excelente pode resultar apenas de haver recebido alunos mais bem preparados. Em contraste, o IDD mede a contribuição líquida do curso superior. A idéia é boa. Em termos simplificados, calouros e formandos fazem a mesma prova. Subtraindo das notas dos formandos a nota dos calouros, captura-se o conhecimento que o curso "adicionou" aos alunos. Portanto, mede a capacidade do curso para puxar os alunos para cima, ainda que não consigam atingir níveis altos. É o que faltava na avaliação. Exemplo: na Farmácia temos uma escola com 5 no Enade e 2 no IDD. Temos outra com 2 no Enade e 5 no IDD. Embora a média seja a mesma, esconde mundos diferentes. A primeira forma os melhores profissionais, porque recruta bem, mas ensina pouco. A segunda produz alunos medíocres, mas oferece muito a eles. Cada indicador tem seu uso.

Finalmente, há o terceiro elemento, o Índice de Insumos. Trata-se de uma lista de descrições do processo de ensino, incluindo o número de doutores, docentes em tempo integral e outros. Pensemos no famoso Guia Michelin, que dá estrelas aos restaurantes franceses. O visitador vai anônimo ao restaurante e atribui estrelas se a comida e o ambiente forem muito bons. Jamais ocorreria pôr ou tirar estrelas por conta da marca do fogão, dos horários dos cozinheiros ou do número de livros de culinária disponíveis. Depois que a comida foi provada, nada disso interessa - exceto para algum consultor da área. Para escolher um restaurante, só interessam as estrelas, refletindo a qualidade da sua mesa. A avaliação da excelência de um curso é como as estrelas do Michelin. Para o público, conhecidos os resultados, os meios ou processos se tornam irrelevantes. Se o aluno aprendeu, não interessa como nem com quem - a não ser aos especialistas.

Mas há outras tolices. Um curso de filosofia em que todos os professores são doutores em tempo integral pode ser ótimo. Mas seria medíocre um curso de engenharia, arquitetura ou direito em que isso acontecesse, pois as profissões estariam sendo ensinadas por quem não as pratica. Esse curso ganha pontos pelo perfil dos docentes, justamente quando deveria perdê-los. Há outros desacertos técnicos que não cabe aqui comentar. Mas, como dito, a falha mais lastimável é a decisão de somar três indicadores que mal sabemos como interpretar individualmente. Louvemos a coragem do MEC de gerar e divulgar avaliações. Mas nos parece inapropriado entregar ao público uma medida tão confusa.

Claudio de Moura Castro é economista (claudio&moura&castro@cmcastro.com.br)

Data: 21/09/2008
Veículo: VEJA
Editoria: SEÇÕES
Assunto principal: ENSINO SUPERIOR MINISTÉRIO DA EDUCAÇÃO

O casulo de nós mesmos

2008-09-20T21:39:00.002-03:00

Por Solange Pereira Pinto

O livro “Seda”, de Alessandro Baricco, escrito em 1996, é inexplicavelmente lindo. A alegoria, construída com maestria, nos faz sentir como os bichos da seda a tentar virar mariposas. O texto, tramado como as voltas das mãos de um ilusionista, surpreende. “Uma vez tivera entre os dedos um véu tecido com fio de seda japonesa. Era como ter entre os dedos o nada”.

Narrativa breve. Concisa. Não sobra e nem falta. Encanta. Tal qual a borboleta para nascer, Hervé Joncour, protagonista, segue seu destino com uma naturalidade que pode beirar ao nada. Como o cair de uma tempestade... “Era, além disso, um daqueles homens que amam observar a própria vida, julgando imprópria qualquer ambição de vivê-la”.

Baricco empresta à obra uma composição melodiosa do ritmo da prosa à escolha dos nomes de lugares, das personagens, dos detalhes; aspecto talvez influenciado por sua formação musical.

O recurso da repetição de trechos ampliados e sutilmente modificados dá no leitor a impressão de rotina, de "mundo que gira em torno de si mesmo”, de bicho a se revirar dentro do casulo para confeccionar o fio da seda.

A pacata Lavilledieu, o visionário-idealista Baldabiou, o instigado Hervé Joncour, o misterioso Japão e Hara Kei, e o contraponto feminino de Hélène, a menina dos olhos sem corte oriental, Mme. Blanche fazem as imagens sensoriais de Baricco correrem no sangue do leitor. São pequenos e certeiros picos na veia embriagando, inebriando... até o fim do mundo.

A seda. Os segredos. A sedução. “Esperou longamente, no silêncio, sem mover. Depois, lentamente, retirou o pano molhado dos olhos. Já não havia quase luz, no cômodo. Não havia ninguém, ao redor. Levantou-se, apanhou a túnica que jazia dobrada no chão, colocou-a sobre os ombros, saiu do cômodo, atravessou a casa, chegou diante de sua esteira e se deitou. Pôs-se a observar a chama que tremia, diminuta, na lanterna. E, com cuidado, parou o Tempo, por o todo o tempo que desejou. Foi um nada, depois, abrir a mão e ver aquele papel. Pequeno. Poucos ideogramas desenhados um embaixo do outro. Tinta preta.”

Disse Walter Benjamin que “toda ordem é precisamente uma situação oscilante à beira do precipício”. Lá estava Joncour. Dedilhando a seda. “Tinha atrás de si uma longa estrada de oito mil quilômetros. E diante de si o nada. De repente viu aquilo que julgava invisível. O fim do mundo”.

A rotina caminha, se repete trecho a trecho. Num átimo algo que muda... Para iludir uma rotina que insiste em se repetir... Assim como nós nos insistimos. Uma dor estranha. Tentar sair do casulo de nós mesmos... para chegar ao fim do mundo.

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Brasília, chuva fina sobre o cerrado, 20 de setembro de 2008.

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Sinopse

Na França de 1861, a tranquilidade do jovem Hervé Joncour, comerciante de ovos de bicho-da-seda, é abalada quando uma epidemia assola a criação dos fiadores europeus e o obriga a procurar a preciosa mercadoria no Japão, a milhares de quilômetros de Lavilledieu, onde vivia com a mulher Helène. Começa, então, um novo ciclo em sua vida. Em viagens perigosas, repletas de descobertas e sofrimentos indizíveis, Hervé muda pouco, mas sente fortemente o antagonismo de culturas e a intensa atração pelo desconhecido.

Criminosos educacionais: um genocídio diário

2008-09-16T04:47:00.003-03:00

O texto é longo. Sei que a maioria não terá a menor paciência para ler. Fazer o que, né? É isso que escuto diariamente dos alunos que insistem em não ler: o tema é chato, tenho outras prioridades, o livro é grosso, tenho preguiça, me dá sono, não tenho hábito etc. Que reine a ignorância, mas para quem tiver saco lá vai.

Se eu tivesse aqui falando do último suicídio, de uma jovem de 15 anos em Porto Alegre, que vi outro dia no orkut, teria leitores atentos. Ou, se eu narrasse aqui a história do pai que jogou os dois filhos pela janela e depois pulou a janela, um oncologista americano, também. Mas a violência que tentarei descrever é outra. Ela é um pouco mais sutil, se é que há sutileza no que é violento.

Nossa quanta introdução para um assunto! Dois parágrafos! 146 palavras! É final de semestre, e quem é professor de graduação sabe o que isso significa: trabalho, muito trabalho! Chega à hora de dar notas, avaliar alunos, dizer quem vale quanto. Nesse momento me pego no velho conflito que baixa meu travesseiro sempre que tenho que fechar o diário da faculdade.

Sou contra o sistema de ensino que é utilizado no Brasil. Acho decadente. Mas, para um país como o nosso, temos uma educação à altura. Para um país que tem presidente que não estudou formalmente, isso é balela. Ainda não descobri qual é a função da escola e nem se ela é tão necessária assim, do jeito que está.

Eu pensava que a educação, a escola, tinha por objetivo formar pessoas para a vida, para o pensamento crítico, para a cidadania, para a construção de valores éticos, entretanto devo estar enganada. Não é o que se pratica. Mas, vamos ao que interessa.

Mesmo eu tendo feito dois cursos superiores e algumas especializações, acho que o diploma é uma grande mentira. Conheço muito autodidata que deixa PHD no chinelo. Além disso, muito do que aprendi na minha vida não veio pela escola, mas pelo meu interesse, por minha curiosidade, por minha inquietude e vontade de saber. Os livros que mais me marcaram não foram indicados pelos professores que tive em sala de aula. Não faço aqui apologia ao não estudo, mas à valorização dele.

Estudar é muito mais que freqüentar escola chata, com professores despreparados, com coordenadores medíocres. Adquirir habilidades ou conhecimento está vinculado à escola, assim como fazer sexo às conversas entre adolescentes. Aprendemos mesmo é fazendo e não, somente, olhando ou ouvindo sobre.

Quando chega a hora de dizer ao aluno que ele vale zero ou dez, ou todas as notas intermediárias da dezena, vêm à tona os chamados critérios. E, para se formular os requisitos existem mil e uma maneiras. Mas, temos que pensar nas competências e habilidades necessárias, mínimas ou suficientes, a serem aprendidas pelo aluno para que ele seja considerado “aprovado”. Qual é o mínimo?

Falo aqui, por enquanto, de Língua Portuguesa. Num país onde se lê tão pouco, onde se escreve tão mal, o que exigir de nossos alunos? A escola tem em sua grade curricular as disciplinas e os conteúdos importantes para a formação do estudante.

Supõe-se que ao sair do primeiro grau, o indivíduo domine com certa destreza o seu idioma materno. Pressupõe-se, também, que, ao sair do segundo grau, o cidadão não só saiba ler bem, como se expressar adequadamente por escrito e oralmente na língua nacional. Ou seja, ele estará habilitado a escrever dissertações, cartas, e textos variados, bem como ler criticamente, ao pegar seu diploma do secundário.

Essa é a realidade do Brasil? Vejo que não. Os cursos mais baratos, na maioria das faculdades particulares, são Pedagogia e Normal Superior. Os futuros educadores, que formarão nossas crianças, ganharão salários proporcionais aos valores das mensalidades que pagaram durante sua formação acadêmica. Triste realidade. A saída é aumentar o valor da mensalidade da graduação?

Todo início de semestre pergunto aos alunos sobre o que motivou a escolha do curso. Ouço muitas respostas do tipo: “eu queria fazer direito, mas é muito caro. Então, escolhi o Normal”; “gostaria de cursar psicologia, mas só passei para pedagogia”; “escolhi esse curso, pois é o mais barato da faculdade”; “ser professor tem mais mercado de trabalho”; “o curso é mais rápido”. São inúmeras as considerações dos graduandos. Penso que não é só para os cursos que formam professores. Existe uma grande dúvida entre os jovens na hora de escolher uma profissão. Eu também tive.

O que me deixa mais chocada, talvez, é o fato de perceber que, em geral, o aluno (de qualquer curso) está mais preocupado com o diploma do que com a sua real formação intelectual e crítica. Há o mito que, com o simples canudo na mão, as portas do mercado de trabalho se abrirão. Quando sabemos que neste país ainda impera muito o “quem indica” e que diploma por si só não é suficiente.

Outro ponto é que quem está dando aulas em faculdade nem sempre está habilitado ou é competente a fazê-lo. É a velha roda girando. Professores despreparados, indicados, ou com títulos, mas sem o conhecimento e a didática para praticarem bem o ofício. Isso começa lá no maternal. Aquela professora que leva muito jeito com criança, mas que mal sabe escrever três parágrafos com coesão e coerência. Na universidade não é diferente. Já vi doutor que não usa os plurais. Já ouvi palestrante mestre que não tem concordância verbal. Já li texto de coordenador acadêmico que não tem sentido.

O que tudo isso significa? Que o Português é o entrave na vida do brasileiro? Só se for o colonizador, que seria com letra minúscula. Alguém pode sugerir que o nosso idioma é complexo demais. Concordo que seja. Outro dia li um texto que achei interessante, e um trecho dizia “não se ensina língua portuguesa para saber língua portuguesa, mas para desenvolver capacidades de comunicação (ler, escrever e expressar o que se deseja ou o que se pensa) e de representação da realidade imediata, bem como de se relacionar e de se integrar social e culturalmente”.

Então, dá para entender qual é a proposta: comunicar para se relacionar e se integrar socioculturalmente. Contudo, o vestibular está repleto de peguinhas gramaticais, de interpretações enlatadas de textos, de perguntas sobre o emprego do “que”, isso para se entrar em universidades públicas, pois para as particulares nem a redação sei se realmente é corrigida. Desta forma, vamos exigindo que nossos alunos fiquem “decorando” análise sintática ao invés de treinarem sua expressão e leitura crítica. Ou, ainda, empurrando de série em série para evitar a evasão escolar, com o pensamento: é melhor isso do que nada; o que faz certo sentido.

Os chamados analfabetos funcionais (nome tão em moda nos dias atuais) estão por toda parte, médicos, engenheiros, advogados, analistas de sistemas etc. Pessoas ditas “formadas” incapazes de lerem uma notícia de jornal e entender o que se passa no planeta. Eu confesso que meu domínio da língua portuguesa é relativo. Nem sei se um dia chegarei à qualidade de especialista, mas não tenho dúvidas de que sei me comunicar bem e entender o que leio. E, certamente, não foi a partir das enfadonhas aulas de gramática, mas da leitura constante que me habituei desde criança.

Quem lê bem, fala e escreve bem, diz o velho ditado. No entanto, por que não se lê bem neste país? Os livros são caros é uma realidade, porém existem bibliotecas (ainda que poucas em alguns lugares), hoje existe internet, há amigos que compram livros, as possibilidades estão por aí. Acredito que o que falta é valorizar a leitura. O que falta é incentivar a curiosidade, a pesquisa, a autonomia.

Outros dirão, mas, diante da perversa realidade social em que vivemos, não há tempo para ler, tem que se matar o leão para trazer a carne de todo dia. Até quando acreditaremos que o leão estará disponível na selva de pedra, se não houver habilidade para buscá-lo?

Voltemos às salas de aula da infância e da juventude. Professores matando seu leão diário não se preocupam (nem todos é claro) em mostrar que aprender pode ser interessante, divertido, necessário para o desenvolvimento individual e social. Dão suas aulas burocráticas para receberem o salário sofrido e reclamar da profissão. Professor não gosta “ensinar”, aluno não gosta de “aprender”. Como resolver essa equação?

A cada ano milhares de novos professores são lançados no mercado. Muitos deles apenas freqüentaram a faculdade, vários não leram quase nada, outros leram e não entenderam e foram aprovados. Creio que o nível dos diplomados, genericamente, está baixo. Lembrando que o tempo de graduação está diminuindo. Hoje, se “forma” um futuro professor do ensino fundamental em três anos, míseros 36 meses, tempo de um consórcio de carro. Considerando que a base escolar foi caótica, o que esperar desses futuros “educadores”?

O modelo atual da educação superior é baseado no lucro, na quantidade de alunos, na aprovação em massa. Diploma é mero produto de consumo e o conhecimento nem sempre entra nesta embalagem. Pagou levou, se aprendeu não sei. A fila anda. Professor que reprova muito é jubilado e mal visto, deve ser “incompetente”.

Os pontos são tantos que daria para escrever um livro. Todavia, o interesse deste texto não é solucionar os problemas da educação brasileira, nem simplesmente apontar culpados, tão menos depreciar quem luta fazendo sua parte profissional e social. Os responsáveis, por uma educação melhor, de qualidade, estão em todos os lares e âmbitos: escola, professores, alunos, sociedade, governo, família.

Pais que lêem e incentivam os filhos criam leitores em potencial. Mais um clichê que faz sentido. Não se pode responsabilizar o governo (ou falta dele) por todos os fracassos educacionais e tampouco a escola. A obrigação é coletiva. A educação está para além dos bancos escolares, embora seja, em muitos casos (excetuando o autodidatismo que eu apóio, mas a sociedade não), necessário passar por eles. Educar passa pela cultura de um povo, passa pela identidade nacional e sua expressão mais profunda.

Temos que acabar com a mania de culpar o outro e tirar dos próprios ombros o compromisso. O ônus é de todos. A sociedade brasileira está repleta de criminosos educacionais que cometem diariamente um genocídio social e cultural. As crianças estão sendo assassinadas em sua chance de viver melhor. O país está sendo estuprado todos os dias pela ignorância. Há um suicídio generalizado do comprometimento de se formar uma civilização melhor. Há um seqüestro do que é verdadeiramente importante e ético. Até quando?

Se você conseguiu chegar até o final deste texto, provavelmente não é o leitor a quem ele se destinava, visto que são sempre os mesmos que lêem, têm o senso crítico, e clamam pela mudança estrutural. Aqueles que deveriam ler isto aqui, refletir, questionar, duvidar, acham que estão matando um leão por dia e que ver TV é o que resta. Ah, de volta ao começo, estou no final do semestre fechando notas e o diário, que nota eu dou de zero a dez?

Brasília/DF, 21 de junho de 2006.

Solange Pereira Pinto
Cidadã brasileira

Fotografia

2008-09-16T04:10:00.001-03:00

Título: Eus difusos, as luzes da cidade
Autora: Solange Pereira Pinto
Técnica: Fotografia
Local: Brasília/DF
Data: 11.03.2008

Homens e mulheres I

2008-09-16T04:07:00.005-03:00

Outro dia uma amiga me contou:

- Você nem acredita!
- Diga...
- Sabe a minha amiga kátia?
- Sim, sei.
- Então, ela me apresentou um amigo dela recém separado.
- E...
- E, daí que ela tomou um porre no dia e tive que sair do boteco pra levá-la em casa.
- Hum...
- O problema é que o amigo dela tinha me mandado uma mensagem pelo celular para eu voltar, enquanto eu levei a kátia em casa. E eu voltei.
- Sim, mas o que houve?
- O que houve? o cara ficou puto porque eu voltei pro bar e no final eu não fui pra casa dele. Na verdade, eu voltei para conhecer o pessoal melhor e não pra ficar com ele assim na dura. Entende?
- Sim, menina, eu entendo. Os homens que não entendem isso.
- Pois é...
- Depois reclamam que mulher dá mole demais.
- Pois é, pois é.
- Homemané fica na mão... na mão...

Fonte da imagem aqui

Abaixo o hábito de ler!!

2008-09-16T03:33:00.003-03:00

Por Solange Pereira Pinto (escritora, professora e arte-educadora)

A escola da minha filha tem um programa de leitura chamado ciranda do livro. O objetivo é que cada criança pegue uma obra para ler no fim de semana e faça, na apostila encadernada em espiral, uma atividade pré-determinada (desenhar uma passagem, escolher um personagem favorito, ilustrar a idéia principal, fazer um breve resumo etc.).

Imagino que nem todos os alunos façam a tarefa de bom grado. No início a escola tentou uma competição: a criança que pegasse mais livros na biblioteca ganharia um prêmio ao término do período X. Minha filha logo chiou: “mamãe, assim não vale. Tá muito chata essa história de quem lê mais. Tem gente que só pega livrinho fininho e com muita figura pra ler rápido e pegar outro. Eu que escolhi pelo título, por que achei interessante a história, vou perder. O meu livro é muito mais grosso que os outros!”, choramingou.

Tinha ela razão. Vencer a competição era o objetivo das crianças sob o pretexto da escola de formar o hábito da leitura e quiçá cidadãos do futuro. Nesse meio tempo, crítica daqui, chororô acolá, ficou difícil para a professora lidar com a manobra “pedagógica”, deslindada pela pequena estudante.

O projeto competitivo saiu de cena e a apostila em espiral continuou seu trajeto, às sextas-feiras, mochila adentro; só que agora sem a pressão de se ser o primeiro lugar no ranking de “leituras lidas”. Algumas crianças ficaram aliviadas. Alguns pais também. Ufa!

Chegado o dia de mais uma escolha, minha menina, que se chama Ana (Luísa) optou por pegar um livro chamado Ana e Ana, segundo as palavras dela “achei pela capa que podia ser interessante”. E era. Aliás, é!

O livro de Célia Godoy, ilustrado divinamente por Fé, narra a história das gêmeas Ana Carolina e Ana Beatriz, que idênticas na aparência tentavam se distinguir por cores, roupas, adereços, ainda que “por dentro” fossem bem diferentes nos gostos e afinidades com o mundo. Cresceram e cada uma tomou um rumo, até que...

Até que eu parei para pensar se a leitura é um “hábito-ato” possível de se formar em alguém. Sendo professora há algum tempo e exatamente na área de produção de textos, leitura e interpretação, recordei das principais dificuldades e justificativas dos meus alunos quando perguntados sobre o tal, difundido, alardeado: hábito de ler!

Em geral, se apontam desconcentração, sono, preguiça, falta de exemplos familiares, ausência de livros em casa, dificuldade de entendimento, cansaço, visão embaralhada, e, principalmente, falta de tempo! Questionados sobre este último item, respondem: “ah, professora tem muita coisa melhor a fazer do que ler, como ver TV, praticar esportes, sexo, passear, navegar pela internet...”.

“– Mas céus! Vocês não gostam de ler nada?”, re-interrogo.
“– Também não é assim. A gente lê sobre o que gosta ou sobre o que precisa”.

Se tempo é uma questão de prioridade, e nele a gente ocupa primeiro o que dá prazer ou necessita, aonde entra o esforço pedagógico de formar o hábito de ler? Creio que na vala comum.

Diz o companheiro Houaiss que hábito é “maneira usual de ser, fazer, sentir, individual ou coletivamente; costume, regra, modo, maneira permanente ou freqüente, regular ou esperada de agir, sentir, comportar-se; mania”.

Ora, formar o hábito de ler para quê?

Em certa medida, quem tem uma formação escolar considerada razoável (sei lá o que isso significa) lê o que lhe atrai. Jornais, almanaques, cadernos de esporte, revistas semanais, publicações de fofocas etc, estão pelas esquinas e bem amassadas, indicando que mãos e olhos passaram por ali.

E daí?

Nada!

O hábito de ler, melhor formulando, a prática de ler não significa em essência nada. O costume de ler pode ser um desábito de adquirir conhecimento. Entrar no piloto automático da leitura não traz por si só transformação.

Se ler é um dos caminhos para se chegar ao conhecimento de determinado fenômeno, idéia, verdade, ler por ler é no máximo chegar à aquisição de dados brutos e informações superficiais, massificadas, deglutidas por seus autores para todos.

Hoje deveríamos por em pauta, conclamar, não o desgastado hábito de ler, mas sim o hábito de pensar, o hábito de querer saber, o hábito de ser curioso. Se os próprios considerados – pelos professores – não-leitores admitem ler o que lhes interessa, óbvio seria despertar antes a vontade de conhecer. Ler, por hábito, deveria deixar de ser regra de conduta apregoada pelas escolas. Transformar o pensamento e ampliá-lo por desejo, deveria ser a etiqueta.

Ler é mera conseqüência. A causa é querer sair do lugar-comum, voar sem tirar o pé do chão, pensar para existir... Meu hábito maior é “Ser” e por isso eu leio muito. Dessa forma, vou me desabituando de mim para me habituar às minhas releituras...

Brasília, 14 de setembro de 2008 - Cerrado na seca!

(Tirinha criada especialmente para este texto por minha amiga Creisi - veja outras tirinhas aqui)

Ensinar e aprender...

2008-06-30T12:33:00.000-03:00

Demais não é o suficiente:
a arte do essencial
Por uma aprendizagem integral

Arte e texto

por Solange Pereira Pinto
Brasília, 30 de junho de 2008

A pós-modernidade é conhecida pelo consumo, pela superficialidade, pela rapidez, pelo “descartável”. É, sem dúvida, uma época marcada pelos excessos. Muitas plásticas, muita obesidade, muita informação, muito trabalho, muito estresse, muitos acessos... Mas como pode uma civilização, como a atual, marcada por tão elevadas quantidades carecer? Podemos indagar: como perceber que o “demais” nem sempre é o suficiente?

A humanidade ao longo de sua existência tem passado por auges e declínios dos povos, hoje chamados de nações, bem como tem se questionado sobre os motivos pelos quais ora se está em um patamar, ora em outro. Por outro lado, individualmente, interroga-se como encontrar respostas para os sofrimentos e as necessidades. As soluções, nem sempre fáceis de alcançar, em geral, reúnem alguns traços que podem ser comuns àqueles que se superaram, sejam como coletividade ou como cidadãos. Percebe-se que, nos vários tipos de conquistas que se deram, destacam-se: a inteligência, a consciência, o conhecimento e o esforço.

Perscruta-se que foi necessário ao homem libertar sua inteligência, esforçar-se e buscar o conhecimento para que pudesse ascender graus evolutivos. O pensamento, a ética, a moral, os valores, os princípios, a cultura, o desenvolvimento humano são frutos de seres que se esmeraram, e se esmeram, em manter livre o uso da razão e da consciência para darem a si e aos semelhantes condições dignas para traçar um destino nobre, espiritualmente elevado, favorável ao crescimento e à aprendizagem consciente.

No entanto, ao se ler os jornais e as revistas, ao se ouvir os noticiários da TV e do rádio, as pessoas se deparam com números e atrás deles cegamente correm; sejam eles os números da balança a indicar uns quilos a mais, sejam os números da conta bancária a refletir um gasto extra, sejam os números da última estatística educacional a mostrar a quantidade de escolas com notas superiores ou inferiores ao que se deve ser, ou outra quantidade qualquer. Vão dessa forma se tornando pesos mortos, massas de manobras, com pouca, ou quase nenhuma, atuação sociopolítica.

Envoltas em números, muitas almas são sufocadas e se sentem perdidas nesse mar informacional, que deveria mais servir ao despertar e menos ao aprisionamento dos indivíduos no calabouço da ignorância.

Todavia, há solução e se faz premente apresentá-la. Seria tal como apontar saída de emergência em um cinema lotado em caso de incêndio. Lá estão as pessoas vidradas em mais uma cena de aventura e a fumaça lhes corre pelo nariz, e, ainda assim, não a percebem. A porta que se abre não apenas as livra do sufoco; ela as liberta para o ar puro. É necessário que se encontre um rumo, além de que se adentre a sabedoria. Mas como fazê-los?

Transcendendo!

O conhecimento que adquirimos no mundo deve servir para alcançar a sabedoria e promover transformação. É pelo internalizado “saber” que o homem aperfeiçoar-se-á atuando com percepção moral e juízo elevado de valor. E, ao se desenvolver, com senso crítico, será exemplo inspirador de outros que assim busquem com vontade sobreviver às penúrias que devem suportar na vida.

Pelo estudo, pela leitura, pela palavra, pela escrita, pela educação dirigida que os seres humanos devem se orientar – não somente para aprender a satisfazer às necessidades da vida, mas, também, para resolver o que a vida lhes apresentar – visando atingir uma meta que lhes conduza ao caminho dessa tal Sabedoria .

Essa virtude tão requisitada e enigmática é deveras uma arte. Bem assim o são os atos de ensinar e aprender. Só se pode ensinar o que se sabe, não é óbvio? Ocorre que, ensinar, no sentido daquilo que transcende e modifica em prol da sabedoria, envolve meandros poucos discutidos pelo senso comum. Ensinar enseja observação, assimilação verdadeira, exemplo, escuta, consciência, humildade, generosidade. É um ato de iluminação real, ilustração.

A arte de aprender está do mesmo lado da moeda, ainda que aparentemente oposto, expressando as capacidades de bondade, elevação, caráter e vocação, dentre outras características, as quais somos capazes de estabelecer num plano que a natureza prima pelo aperfeiçoamento e evolução espiritual.

Essas inquietudes e necessidades do que se chama “espiritual” se manifestam. Os livros vêm e vão na tentativa de encontrar as chaves libertadoras das saídas. Em consonância, ensinar exige sabedoria, paciência, abnegação, novamente vocação...

Destarte, é pelo autoconhecimento, é pelo adentrar em umbrais da vida e das próprias sombras, é pelo movimento de auto-superação, é pelo descobrimento consciente dos agentes causais, é pelo entendimento das nuanças da alma, é pela transcendência da esfera comum, é pela consciência de si e do outro, é pelo conhecimento da mecânica do pensamento, é pela evolução consciente, é pelo discernimento, enfim é pela arte de aprender e pela arte de ensinar por “todo” que o nosso espírito se tempera e segue um novo e elevado destino.

Assim, é pelo essencial que o homem deve se guiar, pois muitas vezes há demais e não é suficiente. É preciso propagar a vontade de aprender. Ou, de outra maneira, haverá muita gente sufocada de “informações”, entretanto carente de conhecimento, porque é por meio da capacidade de estudo estimulado e consciente que se engrandecem os seres e se transformam as civilizações. É mediante a superação intrínseca que nos tornamos mais aptos a chegar ao pensamento supremo que encarna a vida universal.

Finalmente, vale ressaltar que “a arte de ensinar encontra sua máxima expressão na alma daqueles cuja vontade de aprender se faz possível. Assim como o bem que recebem e os saberes com os quais se instruem se completam e efetivam a realidade para o seu aperfeiçoamento integral”. É na busca incessante do essencial que se desperta para a consciência, e estando sempre alerta que: demais nem sempre é suficiente.

Carros máquinas humanas humanos carros

2006-12-06T05:21:00.000-02:00

Dezembro, 2006

Por Solange Pereira Pinto

A gigante Disney comprou os estúdios Pixar (antes eram parceiros) e lançou no meio deste ano “Carros” (Cars), um desenho animado com excelente trama (já em DVD). Embora se trate de uma comédia censura livre, a animação nos faz refletir sobre o tipo de vida que levamos.

O protagonista Relâmpago McQueen é um carro de corridas estreante, ambicioso e arrogante que se acha capaz de ser campeão sem uma equipe. Ele tem talento e mostra seu poder. Mas, em um campeonato (a “Copa Pistão”) McQueen empata com seus adversários principais Rei, o ídolo e Chicks, o traiçoeiro.

Uma disputa na Califórnia é marcada para o desempate. No entanto, Relâmpago, que queria ser o primeiro a chegar ao local, acaba se “perdendo” no caminho para Los Angeles. Nisso conhece a Rota 66, praticamente desativada e a cidadezinha Radiator Springs, na qual é levado ao tribunal e tem que cumprir pena alternativa.

A partir da visão peculiar dos grandes centros urbanos, aos quais está acostumado, Relâmpago é desafiado a olhar um ambiente que lhe parece pobre e medíocre. Um lugar pequeno demais para caber sua prepotência e auto-suficiência.

É nesta parte que o filme começa a nos dizer onde estamos, cada um, nessa temporada competitiva que se chama vida. Podemos, por intermédio das alegorias dos carros esportivos e suas poderosas corridas rumo ao sucesso, verificar qual é o pedaço de estrada que nos pertence e quais cones queremos evitar ou derrubar durante os percursos que escolhemos andar, ou melhor dizendo, correr.

“Carros” é um desenho sensível, com diálogos e cenas bem-articuladas, além de uma beleza plástica em se tratando de recursos de animação. É realmente muito bem-feito. Da escolha dos personagens às paisagens percebe-se que houve uma preocupação com forma e conteúdo. Algo fundamental para que uma obra se torne importante.

Embora eu não tenha a mínima idéia em termos de bilheteria e audiência, ou até mesmo conhecimento sobre a crítica, posso dizer que “Carros” deveria se tornar um livro, um clássico moderno das histórias infantis, assim como tivemos os contos de fadas transformados em filmes pela própria Disney. Mostra valores, sem ser moralista demais ou piegas em excesso.

É raro um filme ser melhor que um livro, mas por que não transformar uma boa película em uma história impressa?

Ao terminar de assistir me recolhi entre os pneus e fui avaliar como estão minhas ferrugens, meu volante, o óleo, o combustível, e a lataria que tem me levado por autopistas e por trilhas de terras incertas. Fiz um balanço das minhas rotas para ver se ando atropelando cones e quebrando meus pára-brisas e amortecedores. Olhei minha quilometragem para verificar se ando desistindo da poleposition ou me arriscando ao podium. Parei no velocímetro para sentir como está minha velocidade. Correndo demais? Desgastando o motor? Fazendo reposição de peças? Dei uma parada no box para olhar minha equipe.

De repente, vi que preciso de algumas reformas. McQueen me ensinou, aliás, seus amigos de Radiator Springs me mostraram alguns parafusos que preciso apertar e a limpeza que devo fazer no porta-malas. Quem sabe trocar os faróis para enxergar asfaltos com novas cores e dimensões. Ou até mesmo me reconhecer um carro que já foi possante e que agora prefere passear por campos. Talvez, tenha me aberto as portas para sair velhos passageiros da minha existência e dar lugar a novos motoristas.

Afinal, quem guia é que sabe para onde o carro vai, se ele fica, ou se perde. Mas, que às vezes preciso de um caminhão Mack para me carregar, ah, isso é a pura verdade!

Oi, há quanto tempo eu não lhe vejo?

2006-10-18T07:21:00.000-03:00

por Solange Pereira Pinto /18.10.2006

De repente outro convite. O quinto do ano. Quando foi isso mesmo? A festa de 15 anos de Roberta foi há duas décadas. Troca de olhares com Aldo. Cara brava por causa do vestido amarelo. Porre de leite de onça. Ontem Vanessa fez 40 anos. Daniela lembrou do último début. Salão lotado dançando discoteca. A balada estrangeira esquentava. A timidez ia embora. Velhos tempos. Anos 80 cheio de rock pop. Até suar. Olhava mais uma vez aquele piso colorido de idades. Um xadrez de luzes com dezenas de gente desconhecida. Antes nem era bem assim. Havia um nome certo para cada rosto. Adolescência registrada. Logo, logo, comemorariam a carteira de motorista. Os aniversários iam se modificando. A expectativa do vestibular. Sorria e dizia um oi para quem passava. Maneava a cabeça. Talvez já estivesse desmemoriada. Melhor não arriscar. Apertos mãos e beijinhos na face. Sorriso grudado. Mais um uísque. Era diferente. A vida se formalizando aos poucos. Porém, depressa. Estranho. Trezentos convidados. Banda ao vivo. Vinha o flash. As festas de 30. Independência. Sexo. Casamento. Oi, há quanto tempo eu não lhe vejo? Bordão da madrugada. E não via mesmo. Mais gordos. O sábado se encerraria. Mais míope. Como todos. Ou a maioria. Menos cabelos. Àquela hora pouca gente por ali. Recontou sua história. Sem conta! Quase ao amanhecer. Várias doses “on the rocks”. Uma leve dor nas costas. Dani levaria os pais do anfitrião. Tirou a bota. Faltavam ainda 442 dias. Calculou. Cabelo praticamente grisalho. Acompanhou no último verão duas tias. Três comemorações de bodas de ouro. Teria que levantar cedo. Praticamente após o almoço. A festinha dos Rebeldes esperava. A mais antiga amiga de Lili. Cantaria parabéns. É big. Com quem será. Bolas coloridas na parede. Feito o xadrez no chão. Não conhecia as crianças. Já não identificava ninguém? Talvez três. Faria festa? Comemoraria também os 40? Oi, como sua filha cresceu! A tarde passava. Os brigadeiros sumiam. Ou faria dos 50? Chamaria as colegas da faculdade, do segundo grau, do primário. Será? Caiu fanta uva no colo de dona Margarida. Corre e pega o pano. Quem sabe 60? Pela oitava vez a mesma música. A meninada pulando. Bolo com velinhas? 70? Faltariam muitos amigos. Certamente. Duda apagou as seis num sopro só. 80? Não chegaria até lá. Cada vez mais ouviria “oi, há quanto tempo eu não lhe vejo?” Pegou a lembrancinha da filha. Dez da noite. Exausta. Subitamente os convites mudaram. Pessoas mais envelopadas. Encontros em volta de caixas. Bolo embrulhado em papel laminado. Não foi a nenhum de 90. Tirou a maquiagem. Passou o creme anti-rugas. Lili adormecida. Dani abriu o álbum. Viu Danilo. Não lhe vejo há mais de dez anos, disse à fotografia. Deitou-se sozinha. Começou a lista mental. Dormiu calculando a antiga agenda. Oi, há quanto tempo eu não lhe vejo? Daniela nunca mais respondeu.

Devoradores

2006-09-28T02:30:00.022-03:00

O dia começa. A grana some. O trabalho aperta. O homem agarra. A mulher chora. A criança corre. O velho cai. A comida acaba. A passeata começa. O grito alastra. O povo sente. A morte chega. A gente pensa.

Somos blocos de areia. Esculpidos pelo tempo. Dores sulcando. Alegrias alisando. Desespero aguando. O horizonte se corta. A maré derruba. A mão ergue.

Somos grãos de areia. Esvoejando ao momento. Sonhos iludindo. Mentiras acordando. Olhares se trombando. Famintos. Caramujos rastreando tocas. Para engolir. Grades. Comida. Gente.

Título: Quem engole o que?

Autora: Solange Pereira Pinto
Técnica: Fotomontagem
Data: 28 de setembro/2006
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Novamente apaixonada

2006-07-18T17:25:00.000-03:00

Ainda levarei você para a cama por muitos dias...

Já perdi a conta dos meus amores. De alguns me lembro com mais emoção e sempre os procuro para um reviver. Quando o peito aperta e me sinto muito aturdida e sozinha é deles que me recordo. É neles que busco um colo, o consolo, a palavra amiga. Um outro enlace possível. Eles me fazem crer que não só um E.T. e que tenho e já tive pares.

São encontros quase insólitos. O primeiro, grande e verdadeira emoção, eu tinha uns 13 anos, era estrangeiro, e foi uma amiga da escola quem o apresentou. Depois, tive paixões que nasceram de tardes perambulando em shoppings. Mais tarde, em meio a uma confusa separação, foi me revelado aquele que mudaria totalmente minha forma de agir no mundo, dessa vez um homem sem nacionalidade certa. E, ainda, um mineiro virginiano, que, especialmente, me conquistou pela internet, o Rubem. O último (e atual) encontrei em um café, no início desta semana.

Estava lá procurando gente atual, que ouvisse as minhas angústias e falasse das próprias. Estava praticamente sem esperança quando, de repente, uma voz vinda do longe, de uma prateleira de canto, me chama “é preciso duvidar de tudo”... Olhei para aquele “nanico”, quase encolhido perto dos grandalhões que estavam próximos e pensei é você! Uma roupagem lilás e sóbria, ao mesmo tempo aconchegante.

Na mesma hora, fiquei encantada pensando o que seria aquela senha “é preciso duvidar de tudo...”. Imediatamente não consegui mais tirar meus olhos dele e, feito sede de deserto, comecei a sugar suas palavras. A primeira frase foi “minha vida foi produzir”. E eu queria que ele me dissesse mais.

Comecei, então, atentamente a sorvê-lo, me deliciando a cada nova fala. Quis saber tudo sobre sua vida. Onde nascera, quem eram seus pais, se tinha irmãos, o que motivava sua vida, se tinha filhos, mulheres. Tudo. Senti-me novamente com 13 anos quando conheci Friedrich.

Na medida em que eu mais sabia sobre ele, ainda mais curiosa ficava. Ele era um dinamarquês, nascido em maio (taurino!), filho de um comerciante e de uma doméstica. Caçula de sete irmãos, quando nasceu seu pai tinha 56 anos e sua mãe 45.

Apesar de melancólico como seu pai, dizia não poder ser mais um homem entre tantos outros homens (não era mesmo!). Não aceitava idéias vindas de cima para baixo, sem questionamento. Aos 28 anos, fez sua tese de doutorado sobre Sócrates. Eu começava a admirar seu brilhantismo.

Para ele, o mais importante que a busca de uma, ou algumas verdades gerais, era a busca por “verdades” que fossem significativas para a vida de cada indivíduo, para cada um. O que interessava era o existir, experimentar, vivenciar e não seguir “teorias”. Completava dizendo que os teóricos eram como construtores de grandes castelos, mas que na realidade moravam em celeiros e que a verdade é subjetiva, pois o que é realmente importante é pessoal.

Nossa! Como ele me lembrava Moreno, um amor que conheci aos 32 anos e que repetia a importância do aqui-agora, do ser espontâneo e criativo, e da verdade do sentir de cada um.

Eu ficava cada vez mais inebriada e sua história continuava. Descobri que gostava de usar muitos pseudônimos e que cada um era responsável por defender uma idéia diferente para não haver “confusões” com sua própria pessoa, pois não passaria um dia sequer de sua vida sem escrever pelo menos uma linha. Talvez, uma forma de se proteger e ao mesmo tempo não se calar (será?).

Atentamente eu o ouvia falar das escolhas em ser o que se pode ser ou “uma cópia” daquilo que ditam a sociedade e a pressão cultural. Dizia das inúmeras possibilidades, da liberdade de ir por um ou outro caminho e a angústia que vem daí, pelo fato de se “existir”. As transformações pessoais, as mortes e renascimentos diários, que "a angústia é a possibilidade de liberdade: somente a angústia, através da fé, tem a capacidade de formar, enquanto destrói todas as finitudes".

Meus olhos brilhavam, minha paixão estava consumada. Eu queria aquele homem cada vez mais perto de mim para ouvi-lo, absorvê-lo, enamorar. Assim, foi meu primeiro encontro Sören Kierkegaard. Levei-o para casa. Deitei-me ao seu lado. Tivemos nossa primeira noite, entre tulipas de cerveja bem gelada.

À meia luz, compartilhamos nossas incertezas, medos, desejos. Lá estava ele, jovem, me ensinando que "Se alguém souber tirar proveito da experiência da angústia, se tiver CORAGEM de ir mais além, então dará à realidade outra explicação: exaltará a realidade e, até quando ela pesar duramente sobre ele, recordar-se-á de que ela é muito mais leve do que era a possibilidade". É preciso duvidar de tudo... Exceto de mim mesma!

Solange Pereira Pinto
Brasília, 18 de julho de 2006.

Um lugar para cada coisa...

2006-07-15T05:42:00.000-03:00

Na madrugada, Kierkegaard revelou que para cada idéia, cada trabalho que realizava, tinha uma mesa específica preparada com papéis, pena e tinteiro. E, provavelmente, muitos livros. Ele era rico, e viveu para pensar, escrever e produzir. Morreu pobre, defendendo suas idéias e lutando por um mundo que considerava melhor, mais justo. Seria uma forma de organizar melhor seus pensamentos? Uma maneira de não se perder na fecundidade de sua existência? ou apenas uma mania?

Sinceramente, eu saudavelmente o invejei.

Quisera eu ter espaço!
Para caber a minha loucura.
Acolher minha lucidez.
Quisera eu ter estantes!
Para ninar meus preferidos.
Mirar os desafetos.
Quisera eu ter mesas!
Para libertar os papéis e as tintas dos armários escuros.
Concretizar minhas fantasias.
Quisera eu ter dinheiro!
Para dedicar meu tempo ao pensar.
Mostrar ao mundo minha infinitude.
Ou, melhor, quisera eu não pensar!
para não precisar de espaço, estantes, mesas e dinheiro para criar.

Contudo, não posso lançar a maldição,
ainda me restam um laptop e um blog,
para esta vida não atrofiar ainda mais.

Brasília, 15 de julho de 2006

...

Quanto tempo dura?

2006-07-14T05:33:00.001-03:00

Por Solange Pereira Pinto em 14/07/2006

Arte: Ana Luísa - 6/07/2006

Parece feita de sopros. Está lá. Sem forma. Vazia. Esperando. Que dela se apropriem. Alguns enchem os pulmões com vontade. Vão tão forte que estoura. Outros não têm coragem. Chegar perto. Medo. Possível pipoco. Há aquele que já ouviu estampidos. Não desiste. Tem quem nem perceba. Ela está a sua frente. Para ser preenchida. Um que chega. Olha. Curiosamente se encanta. Pega. Arfa. Transforma. Agarra. Brinca. É sua. Única. Goza. Como se jamais fosse extinguir. A vida.

A vida é bela... um clichê necessário

2006-07-11T17:25:00.000-03:00

Embalada pelo Geraldo Azevedo, CD Raízes e Frutos, entrei na caravana do vinho Bolla Cabernet Sauvignon safra 2004. “Corra não pare, não pense demais...”. Um toque no MSN, pela mensagem de “luto” daquela que luta, está feito o convite. “Repare essas velas no cais...”. Um incenso de alfazema para espantar coizim ruim. À taça pela metade, se junta a outra antes vazia, nas brumas anoitecidas de insônia e um rastro de tristeza. Vamos ao papo... “Que a vida cigana... É caravana...”. Do encontro virtual à amizade real. Gargalhadas, existência, divergências, convergências, planos sobre loucura e responsabilidade... “É pedra de gelo ao sol... Degelou teus olhos tão sós”...Logo, logo, precisamos do Santa Helena, pois Baco nos inspirava a degustar mais doces uvas de prazer. “...Num mar de água clara...”. Muda a trilha... "um pedaço de qualquer lugar... nesse dia branco...". Massagem nas costas, mãos carinhosas, corpo macio... o som... a melodia... o mel... “talvez seja real... chegou... por quanto tempo... amanheceu...o impossível não é pecado...” Acordei... leve... flutuante... “abra as janelas do quarto...como a laranja e a sede a gente ainda quer se encontrar...”. Bom Dia!!! Assim, maiúsculo, doce, necessário...

11 de julho 2006.

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Brasil: por quanto você aluga o seu quintal?

2006-07-11T06:01:00.000-03:00

Photo ADEME: Gilles MERIODEAU

Brasil, terreno baldio da Europa
11 de julho de 2006

Ouvi outro dia uma notícia sobre a importação de pneus usados e descobri que o Brasil é “lixão”, uma verdadeira lata de lixo do “primeiro mundo”. A conversa é a seguinte: o camarada vai consumindo coisas, descartáveis, de uso determinado, e, de repente, tem que se livrar da coisa. Contratar um container é caro. Então, o que ele faz? Vende a sucata para o vizinho do outro lado do quarteirão dizendo que tudo aquilo é um grande negócio. O vizinho que é pobrezinho de marré marre marré de si, vai lá e compra.

Em 2005, o país comprou cerca de 11 milhões de pneus usados por meio de liminar. O secretário-executivo do Ministério do Meio Ambiente (MMA), Cláudio Langone, explica que cerca de 30% dos pneus usados que chegam ao Brasil não podem ser reutilizados, por estarem em más condições.

O interessante é que a entrada de resíduos sólidos no Brasil não está prevista na legislação. Existem instrumentos que proíbem a importação, mas um grupo de parlamentares articula a regularização.

O assessor tecnológico do deputado Ivo José (PT-MG), Walfrido Assunção, diz que a importação do pneu europeu se justifica porque a carcaça do brasileiro não tem condições de ser reformada. Ele explica que os pneus usados da Europa rodam menos e em estradas melhores.

Nessa hora não entendi nada. De um lado, o MMA lutando contra a importação e, de outro lado, parlamentares a favor. É isso? Decerto, está faltando balanço para a criançada em Minas Gerais.

As notícias dizem que a União Européia, interessada em abrir as fronteiras brasileiras para os seus pneus, solicitou a realização de um painel arbitral e o Brasil, que pretende mantê-los longe, será representado na OMC, em Genebra, por uma delegação composta pela ministra do Meio Ambiente, Marina Silva, e outros integrantes do governo. Os brasileiros usarão um argumento ambiental para tentar ganhar o direito de continuar proibindo a entrada de pneus de segunda mão.

Pelas estatísticas do MMA, a Europa produz anualmente cerca de 300 milhões de carcaças e despeja 26% em aterros sanitários – o que agora é proibido por uma lei que entrou em vigor no mês passado. "As destinações que eles podem dar dentro da Europa são todas muito caras. A alternativa é enviar esse lixo para países em desenvolvimento e, por isso, querem que o Brasil autorize a entrada", explica Langone, que prevê conclusão do processo até outubro.

Então, minha gente, será que além de quase tudo por aqui terminar em pizza, continuaremos sentados nos pneus? Parece que a colonização continua, o tráfico agora é de pneus usados. Ah, não serve mais? Manda lá para o Brasil... Lá pode tudo! É um pessoal bem-cordato...Um país recauchutado...

Notícias na íntegra:

Brasil quer barrar a importação de pneus usados

Importação de pneus usados não é legalizada, mas ocorre em grande escala

Brasil: mau pressentimento para as próximas décadas

2006-07-01T04:58:00.000-03:00

Brasil, 1.7.2006
Solange Pereira Pinto

Carnaval, futebol e copa do mundo são espetáculos adorados pelo povo brasileiro. Já o show da eleição política é aclamado pela elite dominante. Contudo, são, ambos, momentos de comoção para um lado ou para outro. No final das partidas, a semelhança é que ninguém quer perder.

O Galvão Bueno disse que faltaram trabalho e disposição dos jogadores da seleção do Brasil no jogo contra a França. Eu pergunto? Quando é que não falta ao povo brasileiro disposição? Respondo: apenas nos espetáculos. O que não significa que o entusiasmo seja o mesmo ou de nível equivalente (de interesses) para atores e platéias.

Durante o ano todo, a nação não tem pique para reivindicar nada. Ficam acomodados na sua tarefa de brasileiros descamisados, para de quatro em quatro anos se emperiquitarem de bandeiras, camisas e enfeites verdes e amarelos. Enquanto bianualmente se revezam os políticos entre cargos federais, estaduais e municipais, da mesma forma, com suas bandeiras, adesivos e camisetas, por sua vez acomodados nos salários, nas folgas das votações e na ausência de efetivo trabalho. É festa, ritmo de festa. Quem quer dinheiro!

Por outro lado, dizem que a copa do mundo é vendida. E, o que não é vendido neste mundo capitalista? Isso é uma vergonha, diria Boris. Mas, voltando à capacidade de mobilização dos brasileiros (povo na copa e elite na eleição), quando vamos ver união de esforços para realmente fazer crescer e transformar este país? Vi, numa comunidade do orkut, uma mensagem interessante e dizia (vale a pena transcrever):

“O Brasil é subdesenvolvido não por torcer. Na hora de torcer a tal ‘acomodação’ desaparece, né?! Incrível como vizinhos, que mal se falam em outros períodos, se unem empolgadamente pra enfeitar as ruas com bandeirolas e colorir tudo de verde e amarelo... é bonito ver o empenho pra deixar tudo bonito e cheio de bandeiras do Brasil, né?!! E porque não se unir assim também pra realizar mutirões de limpeza na quadra, ou consertar avarias em escolas do bairro ou ajudar uma instituição de caridade??? Todos, torcendo, esquecem das diferenças e se unem em prol de futebol!! Que lindoooo!! Mas, em prol de derrubar corruptos imundos envolvidos com 'mensalões' nada feito, só sabem ficar com a bunda no sofá resmungando! Parabéns... é bem por aí. O que acha que os poderosos querem? É a política do pão e circo! Um país, onde o centro de todas as atenções em ano de eleições, tanto da mídia, quanto dos debates entre as pessoas na rua, é o futebol e o desempenho da seleção na Copa, não pode ir pra frente mesmo. Torcer pode. Mas, no Brasil há supervalorização do ato de 'torcer'. Não pode se deixar levar por essa anestesia coletiva! A sensação do povo é essa: se o futebol está bem, o país também está, então os problemas foram amenizados. Mas é claroooo, ganhamos a Copa! Estamos felizes e nem um pouco descontentes com os rumos que país toma! Lógico que não esqueci que sou brasileira.. aliás, lembro disso não só de 4 em 4 anos. Se sozinha não posso fazer muito pra mudar o rumo das coisas, que pelo menos minhas palavras sirvam pra abrir os olhos de algumas pessoas... e que elas passem isso adiante e, que, essa corrente possa, talvez, quem sabe, acordar o país e fazer que com esse espírito patriota de união e empolgação ultrapasse a questão da Copa e seja aplicada no nosso cotidiano, de modo que o objetivo maior seja não ganhar uma taça, mas sim por o país nos eixos”.

O pior é que a garota, autora da mensagem, foi muito criticada por pensar e falar o que está aí acima.

Lendo os jornais da semana, antes do jogo de despedida do Brasil, que o ídolo mundial, Pelé, comentou “estou com um mau pressentimento. Primeiro, a França ganhou as últimas duas vezes contra nós; segundo, só uma vez uma seleção sul-americana, o Brasil em 1958, conseguiu ganhar uma Copa na Europa e, terceiro, os favoritos nunca foram os campeões do mundo”. Na ocasião, o lateral-esquerdo Roberto Carlos ironizou as declarações de Pelé e afirmou que o ex-jogador deveria ficar quieto e representar melhor o povo brasileiro. Como assim?!

Veja bem, o Pelé representando o POVO BRASILEIRO. Boiei... Daqui a pouco teremos que encher o Congresso Nacional de mulheres siliconadas carnavalescas representando o povo brasileiro. Realmente, me questiono: quem representa o povo brasileiro? Ou melhor, quem é mesmo o povo brasileiro? O atacante Henry, antes do jogo Brasil e França, insinuou “brasileiros jogam bem porque não estudam”.

Como preciso pensar muito para responder a essas indagações sobre “quem é quem”, prefiro lucubrar que a Seleição 2006 está batendo um bolão de despreparo, ignorância, acomodação, imoralidade, falta de vergonha, e outras coisitas mais, representando muito bem a nação tupiniquim.

Enfim, o Brasil volta para casa, e as pessoas estão mais tristes porque não terão “feriado” na quarta-feira, porque terão que trabalhar, que voltar à vidinha sem festa, sem empolgação, porque terão que guardar a parafernália verde-amarela (pois em eleição não se usa mesmo).

Conclamos a todos, tal como a menina do orkut, vamos reescrever o lema da bandeira brasileira e trocar o “Ordem e Progresso” pela “Ordem no Congresso”, pois o meu pressentimento é que o Brasil não sairá vencedor nas próximas décadas.

Fotografia

2006-06-21T04:51:00.003-03:00

Título: Caminhos
Autora: Solange Pereira
Técnica: Fotografia
Data: 21/junho/2006

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"Quando passei por estas paisagens não imaginava que a partida e o destino seriam sempre diferentes, apesar do mesmo caminho aparente (os caminhos são os mesmos?). Por vezes, claro, por outras, escuro. Assim como minha alma que tonaliza e desbota sem data, sem hora"

Solange Pereira Pinto
Hoje, 25/06/2006

Sou patriota sim, mas...

2006-06-18T03:56:00.000-03:00

18 junho, 2006

Enquanto 99% da população brasileira levantam bandeirinhas por causa de bola no gramado, eu prefiro fazer algo mais útil. Ler, ouvir música, dormir, criar. Principalmente, criar e me admirar com a arte.

Poderia até ir à exposição Giorgio Morandi e a Natureza Morta na Itália, mas durante os jogos o CCBB-DF, por exemplo, fecha! Afinal, copa do mundo é o acontecimento mais importante deste país verde e amarelo.

Então, essa foto aí A arte é minha pátria, fragmento da original tirada por minha filha, foi feita no CCBB bem antes da começarem os jogos, no fim de maio, quando nós duas fomos ver os gabirus, as magrinhas...

Na minha opinião, ver a escultura de bronze de Francisco Stockinger curvando-se sob a bola do sol, para quase agarrá-la, isso sim é gol da natureza e do artista.

Diga se não é bem melhor que ver na TV os descamisados (povo brasileiro), os encamisados milionários (jogadores da seleção), os distribuidores de camisas (políticos corruptos e os eleitorais) jogando a bola de um lado para o outro, numa gritaria infernal neste Brasil surdo-mudo-cego?

Poemar

2006-06-17T04:55:00.000-03:00

Título: Poemar
Autora: Solange Pereira
Técnica: Aquarela

Data: 17/junho/2006

Poemar

Nas veias o que corre?
Mulher do vento...
submersa
do sal do mar
ao sal da terra
meu peito concha
sozinho
entre algas para te encontrar...

Solange Pereira Pinto

Perder-se também é caminhar

2006-06-16T03:43:00.000-03:00

16 junho, 2006

Hoje fiquei pensando nisso "perder-se também é caminhar...", e na minha falta de humor tantas vezes, irritação noutras.

Bar cheio, papos ora baita, ora eita.

Embora me perder não me deixe angustiada, ter que mostrar caminho me aborrece vez por outra.

Tenho quase chegado à conclusão que prefiro ir sozinha, não gosto de esperar e nem se ser esperada. Mas, não importo que me sigam. Assim como não me incomoda, por um tempo, seguir.

Quem sabe uma vida de monge. No templo. Poderia experimentar.

Minha cabeça que ferve por dentro, transborda de idéias, é muito barulhenta.
Gosto de silêncio. Não tenho também o menor saco para ensinar quem não quer aprender. Essa é outra fonte diária de irritação.

Primeiro, porque não tenho nada a ensinar.
Segundo, se alguém tem algo a ouvir de mim, então OUÇA.
Gosto sim de compartilhar o que penso saber, o que experimentei, o que aprendo pela caminhada. Inclusive falar dos descaminhos.

Mas, ficar levantando que insiste em tropeçar, tenho paciência não.
Não tenho quase força para me levantar das minhas próprias quedas, quem dirá dos outros...

Ah, birra! Essa só suporto a minha...rsss
Gente teimosa e birrenta, ecaaaaaa!

Vejo que todo dia me perco muiiiiiiiiiiiiiito no lazer, na net, no photshop, nas linhas do word, nos mil blogs, e nada de me achar para trabalhar... rsss

Epa!

Aliás, eu trabalho um monte!!! sou altamente produtiva, porém não remunerada!
Reformulando, nada de me achar para o que é obrigação!

Oh, sina!

Perder-se também é caminho, agora tenho que trabalhar para continuar a me perder...

Paus e pedras invisíveis

2006-06-07T03:41:00.001-03:00

7 junho, 2006

O quebra-quebra no Congresso Nacional, que aconteceu ontem em Brasília, merece reflexão. Se o protesto chegou ao chamado vandalismo, algo há por baixo do tapete. Qual é a sujeira que se esconde?

Independente de concordar ou não com o Movimento de Libertação dos Sem Terra, responsável pelo evento, independente de concordar ou não com vandalismo, ou, ainda, se a causa é justa, tentemos interpretar o discurso que reina neste país.

Afirma-se que os líderes do movimento utilizaram táticas de guerrilha e planejaram com antecedência a invasão à Câmara dos Deputados. Questiono: por acaso a corrupção, o mensalão e a sujeirada toda do colarinho branco não são atos planejados? Não são baseados em estratégia de qual fundo roubar, qual verba desfalcar, qual momento desviar, qual conta depositar?

Se vandalismo é o ato ou efeito de produzir estrago ou destruição de monumentos ou quaisquer bens públicos ou particulares, de atacar coisas belas ou valiosas, com o propósito de arruiná-las, o que dizer do dinheiro público? Não é bem? Então, por analogia, muitos deputados e senadores são vândalos!

Existem os vândalos que mostram a cara e os que não mostram. Questiono, também, se vídeos veiculados na mídia, ou mesmo aqueles apreendidos de “coleções” particulares, servem para incriminar e punir pessoas comuns, por que não servem para parlamentares, juízes e afins?

Dizem também que, na pancadaria concreta de pedras e paus, houve sangue, ferimentos, traumatismo craniano, talvez até morte. Na pancadaria invisível da corrupção há morte de milhões de brasileiros com fome, sem saúde pública, sem educação. Dos paus e pedras invisíveis crianças são mortas diariamente. De ordem de vândalos engravatados há a morte de prefeitos, juízes e outros que “sabem demais”.

Mas dirão que não é luta armada, guerrilha. Sim, não é. As armas são outras. Cada batalha tem seus instrumentos específicos. É claro que a violência explícita chama à atenção, incomoda e amedronta. Mas a violência silenciosa, não seria tão ou mais perniciosa?

Se, hoje, o povo tem medo dos parlamentares corruptos e dos inatuantes, por que esses não temem o povo? Talvez se a pancadaria tivesse alcançado o objetivo de adentrar no “salão de baile”, no parlatório, que vive adiando votações e cujos “representantes do povo” usam os microfones para discursarem para seus pares, num jogo e troca de figurinhas, como se não tivessem mais o que fazer, eles tivessem medo da democracia.

É engraçado ouvir o que diziam os deputados e senadores no plenário enquanto o “pau comia” do lado de fora. A frase “atentado à democracia” foi diversas vezes repetida. Se houvesse realmente esse propalado sistema político cujas ações atendem aos interesses populares, não haveria motivo para entrada forçada na casa do povo.

No fim das contas nos resta saber quem quebra mais, quais prejuízos são maiores neste país continental de latifundiários e sem-terra. Um alerta: tome cuidado com as pedras e os paus invisíveis que podem acertar a sua cabeça a qualquer momento, ainda que você não sinta a dor exatamente na hora em que a pancada acontece. Mas, que o quebra-quebra de ontem foi quase uma catarse nacional, isso foi.

Minha carta de amor ao povo brasileiro

2006-05-22T03:31:00.000-03:00

22 maio, 2006

Prezada nação brasileira,

É com muito orgulho que venho me solidarizar com todos vocês, ou melhor, nós. Eu apóio irrestritamente a corrupção que assola nosso país. Sou adepto do mensalão e acredito que um governo só pode sobreviver em condições de manipulação, cretinice, arranjos e golpes variados. Admiro também a pobreza, a fome, e quanto mais pobres existirem melhor para um Estado. Quero, assim como todos os brasileiros, ver os pobres cada vez mais miseráveis e lascados e os ricos cada vez mais afortunados e individualistas. Apoio 100% o capitalismo, os juros altos, o lucro dos bancos, a venda das estatais, o golpe da Bolívia, o aumento do desemprego. Apóio, ainda, os privilégios que os bandidos têm, as superpopulações carcerárias, a corrupção policial, a venda ilegal de armas, a entrada de drogas e armas nos presídios, bem como de celulares e o que mais for necessário para uma ampla comunicação dos presidiários. Apoio 100% o PCC e o aumento geral da violência. Apóio a pirataria, a mão-de-obra escrava, o trabalho infantil e o tráfico de tudo. Desejo ver, também, o aumento vertiginal das contas públicas, o aumento do salário dos parlamentares. Isso é uma delícia! Quero que se amplie o número de partidos políticos. Em relação aos movimentos sociais, sou contra. Apóio a preservação e ampliação dos latifúndios improdutivos, e quem não tem terra que se dane, devia nascer de novo. No sertão, acho que a seca deve continuar e matar um pouco mais de gente. Ah, sou favorável às enchentes nas grandes cidades, destruindo cada vez mais barracos, pois apóio fundamentalmente o descaso dos governos e as péssimas condições urbanas. Apóio o roubo nas obras públicas, os buracos nas estradas, os acidentes de carro, e a realização de edificações de terceira categoria vindas de licitações. Apóio as cartas marcadas e o desvio de recursos públicos. Antes que eu me esqueça, sou a favor do aumento de impostos em quantidade e em valor. Quero pagar por tudo cada vez mais, mesmo que não tenha retorno. Quero que aumente dia-a-dia o número de favelas e favelados. Sou totalmente contra a distribuição de renda, de riquezas e de recursos. Sou a favor do sucateamento dos hospitais públicos, do aumento dos planos de saúde e de suas mensalidades que ainda são muito baratas, e que falte cada vez mais medicamentos para todos, pois sou contra o desenvolvimento de pesquisas científicas e apóio a importação. Quero também ver cada vez mais ver meninos e meninas jogados nas ruas, exploração sexual, estupros, mendicância, para achar que minha vida está cada vez melhor. Apóio a escola que não tem compromisso com a educação, que só pensa em dinheiro e que possui professores incompetentes, assim como adoro os pais que não estão nem ai para a educação de seus filhos e não reivindicam nada. Apóio os pais irresponsáveis que delegam tudo. Apóio o aumento do número de igrejas e a diminuição do número de escolas. Quero que o dízimo seja aumentado, porque 10% são muito pouco para a salvação de uma vida. Apóio o aumento de pecados para cada cidadão. Apóio as superpopulações nas cidades e a falta de infra-estrutura, penso que tem mesmo é que se fazer a distribuição desordenada de lotes e trocar votos por camisetas. Apóio totalmente essa idéia de eleições fraudulentas, com caixa dois. Aliás, acho pouco, tem que ter o caixa três, quatro e cinco. Apóio o aumento das epidemias, a falta de informação, a falta de prevenção. Apóio o desmatamento, a poluição e o uso desordenado dos recursos naturais, que se danem as gerações futuras, pois não tenho nada a ver com isso. Sou contra o controle da natalidade e quero ver mais crianças desnutridas, mortas e jogadas nos rios. Apóio o que o IDH (índice de desenvolvimento humano) caía cada vez mais. Quero o Caje e a Febem como exemplo de escolas. Apóio o vandalismo, os ônibus lotados, a falta de lixeiras nas ruas, as calçadas quebradas, os asfaltos esburacados, e a ausência de banheiros públicos nas cidades. Quero sentir cheiro de mijo e bosta por onde passar. Apóio o aumento da dívida externa, o colonialismo e a ditadura a porretes. Apóio a tortura, a escravidão, o racismo e o preconceito. Apóio o aumento de balas perdidas e de contrabando de órgãos humanos. Apóio a TV e quero ver o Faustão e o Gugu diariamente. Apóio a redução de bibliotecas, a proibição de livros, queima e censura. Apóio o aumento dos preços para acesso à cultura e às artes. Sou totalmente contra a liberdade de expressão. Apóio as brigas de torcidas nos estádios de futebol. Quanto mais truculentas, melhor. E, ainda, apóio a prostituição das belas mulheres brasileiras, calientes e tropicais. Apóio o turismo sexual. Apóio toda a desgraça que esse país vive e ainda acho pouco. Quero mais. Apóio a falta de senso crítico, assim como apóio o aumento a ignorância e do analfabetismo. Apóio o moralismo e quero a morte total da ética. Finalmente, apóio irrestritamente a passividade do povo brasileiro. Apóio com todo o meu amor e solidariedade nosso jeitinho de ser, afinal cada um tem o direito de ser como é e ser conveniente com os seus próprios interesses. Vamos gritar juntos, todos juntos, neste ano de copa do mundo e de eleições, vamos gritar bem alto: abaixo a coletividade! E vamos cantar: somos brasileiros com muito orgulho! O melhor do Brasil é o BRASILEIRO! VIVA! VIVA! VIVA!

Arte - pais e filhos

2006-05-16T05:57:00.001-03:00

Sem título
Autora: Lalá

Técnica: mista
Data: maio/2006
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Crianças enxergam o mundo verde, florido, brilhante. Pegam restos de adultos e criam seus castelos. Os infantes produzem o que imaginam. Cortam, recortam, colam... Transformam! Sem dó, sem pudor, sem dor. Crianças agem. Adultos reagem. Que saudade de não ter crescido. Filhinha, salva a mamãe de ter emburrecido!

...

Bruna Surfistinha e arte brasileira

2006-04-27T04:58:00.000-03:00

27 Abril, 2006

O fenômeno "Bruna Surfistinha", a ex-garota de programa que numa iniciativa visionária abriu debate e polêmica por todo o país, é agora assunto no blog narrando seus programas, Raquel Pacheco, é best seller com "O doce veneno do escorpião.

Não tenho dúvida da inteligência e ousadia (principalmente) de Raquel, a ex-Bruna, que numa iniciativa original polemizou sobre as máscaras que cobrem a prostituição, a clientela, e, ainda mais, revela o país do futebol e do carnaval que não consegue falar sobre sexo tão abertamente como se imagina.

Se temos mulheres peladas nas avenidas o ano todo, temos uma exposição corporal de um país latino e tropical, temos também um moralismo palpitante que constrói uma hipocrisia brilhante. No dia 20 deste mês diretores do Banco do Brasil em Brasília retiraram do Centro Cultural Banco do Brasil (CCBB) do Rio de Janeiro a obra "Desenhando em Terços", da artista plástica Márcia X, que integra a exposição "Erótica - Os Sentidos na Arte".

A exposição, que ficou em São Paulo durante quatro meses e foi vista por cerca de 56 mil pessoas, não sofreu na paulicéia qualquer reclamação sobre a obra censurada. Mas, na cidade maravilhosa dos biquínis fio-dental, topless e calor de 40º, a foto foi retirada, sob protestos da curadoria, por ter Banco recebido “centenas de reclamações”.

De um lado artistas indignados e retirando, em forma de protesto, suas obras da exposição, de outro, membros da sociedade católica Opus Christi, que tentam manter "Desenhando com Terços" fora do CCBB, entraram nesta semana na Justiça pedindo que a obra seja vetada em todo o país.

Ao que parece precisamos que os segredos de Bruna Surfistinha ganhem ainda mais destaque. Que seu livro seja mais que emblemático. Que a igreja mande vestir anjos nus. Que José, marido da virgem Maria, mãe de Jesus, que levou uma corneada de Deus e assumiu um filho que nem era seu, reivindique sua honra. Que o Cristo censurado, no enredo “Vamos vestir a camisinha, meu amor”, de Joãozinho Trinta, em 1989, volte às ruas. Se temos hoje bandeiras do Brasil cobrindo nádegas, virando bolsas, cangas, temos também outras leituras sociais. Ou então devemos levar os representantes da igreja para o plenário para impor moralidade política. Ora, que país é esse? Nesta hora fico com Nelson Rodrigues, todo casto é obsceno! É debaixo das batinas que mora o pecado... Alguém duvida?

Aos poucos

2006-04-22T05:40:00.000-03:00

22 Abril, 2006

Foi no dia 11 de novembro. Tia Carmelita não deixava espaços vazios. Como um polvo de mil braços, escrevia muitas histórias. O casarão da Rua 1 de Março tem sua fachada simples. Durante 93 anos minha tia cuidou de deixá-lo vivo. Coleções de livros, obras de arte, manuscritos inéditos. Guardava em cada cômodo os textos vivos de uma vida intensa e bem experimentada. Os móveis modernos misturavam-se aos adereços antigos. Objetos de viagem disputando lugar com outras quinquilharias da cidade. Caixinhas, caixonas, baús, discos, estatuetas, vídeos, linhas, agulhas de tricô, miçangas, máscaras, lenços coloridos e outras tranqueiras. Nossa, passear entre seus guardados sempre foi aventurar-se num mundo quase mágico. Não havia de se imaginar a próxima descoberta. Não se sabia se o teto nos comprimiria ou se nos tornaríamos gigantes. Tia Carmelita sabia onde encontrar desejos e transformar minutos entediados. Cabeça ágil, dedos voláteis. A organização de tudo tinha lá uma lógica, digamos, da perspectiva de um pintor barroco. Ela sabia onde estava cada nuance, cada detalhe, onde estava o ponto de fuga. Talvez por instinto ou pela própria natureza tudo se encaixava em algum lugar. Para muitos era uma desordem pura e detalhes demais. Não para ela e seu casarão. Naquela tarde de domingo, quando soube da herança, meu coração bateu em disparada ao futuro. Como tomaria conta da vivacidade impressa naquele casarão continental? Lá estavam os seis quartos com banheiros, a sala de estar, a sala de jantar, a cozinha, a área de serviço e suas dependências. Num afã, de quem pega um novo brinquedo para montar, comecei trocar de lugar as coisas. Sempre imaginava o que faria se aquele lugar fosse meu. Era mágico e desafiador. Quando a bagunça parecia geral, depois de muito mexer daqui e dali, refleti porque não deixava tudo como estava antes. Que necessidade era essa de mexer, de mudar tudo? A casa tinha o jeito de tia Carmelita e agora havia que ter o meu jeito... Estranho isso... Cada armário que abria, cada buraco de esquecimento que encontrava, me arremessava contra mim mesma. Apunhalava minha consciência. Expunha minha vaidade. Engrandecia meu poder. O legado era agora meu. Percebia que alguns apetrechos se ressentiam na mudança. Uns se quebraram. Eu estava exausta de olhar para o mundo que estava pela frente a arrumar. Aqueles objetos conviveram por anos junto aos seus pares. Numa ordem praticamente natural. Por hora, o destino deles pertencia a mim. Sentiriam a falta de tia Carmelita? Melhor não pensar nisso. Estavam em minhas mãos. Sentada em frente à grande arca, com olhos empoeirados e pensamento saudoso, entendi que precisava ir ao poucos. Por eles, por mim e por tia Carmelita. Saí do casarão e ele me acompanhou até o dia clarear.

Eu voltei...

2006-04-17T06:02:00.000-03:00

17 Abril, 2006

Feriado prolongado. Aracaju. Mar. Sol. Vento. Lua Cheia. Hotel em frente à praia. Água limpa. Orla aconchegante e cuidada. Gente bonita. Beijo na boca. Sem hora pra dormir. Sem hora pra acordar. Piscina azul. Cerveja gelada. Caranguejo gordo. Livros de primeira. Papos de alto nível. Filosofia com gente interessante. Dinheiro no bolso. Paisagem fotográfica. Conforto. Comida boa. Serviço de primeira. Lençóis cheirosos. Toalhas brancas. Sono tranqüilo. Abraço apertado. Música de qualidade. Muita gargalhada. Sem telefone. Sem compromisso. Sem hora marcada. Pés descalços na areia. Ondas beijando as pernas. Lagosta na brasa. Violão ao luar. Vida leve. Assim se passaram três dias em meu pensamento.

Relaxando...

2006-04-11T05:55:00.000-03:00

11 Abril, 2006

Nos próximos dias vou tirar poeira dos ombros
e mergulhar nas águas de Aracaju...
Apesar do pouquíssimo tempo que passarei por lá,
serei intensa para desfrutar os prazeres
que só a beira-mar proporciona...

uma cervejinha...
um caranguejo...
um violão à luz de prata...
Serei brindada com uma lua cheia!

O cheiro de mar...
a brisa no rosto...
e um tempo legal para a cabeça...
Nossa, parece até minha primeira vez!

A emoção de poder reencontrar na areia
o descanço prometido para uma vida
que anda prá lá de atribulada!

Lá ficarei longe da vida virtual
e bem perto da natureza concreta...
Sem orkut, sem blog e sem MSN...

Não sei se olharei mais o sol
ou as estrelas...
Não sei se tomarei mais água de coco
ou caipirinha de lima...
Não sei se lerei mais linhas
ou usarei mais fala...

Não sei de nada, e como é bom não saber!

Vou para Aracaju com a alma livre
para pular ondas e sentir o sal correr pelo corpo...

Vou para Aracaju ficar mais perto do horizonte
e mais distante de uma vida de planalto...

Vou para Aracaju descansar sob coqueiros,
e adormecer em redes de balanço...

Vou para Aracaju chegar na ponta do mapa
e do pés para ver melhor o cometa...

É gente, finalmente vou para Aracaju
e quando voltar contarei o que se passou por lá...

beijão pra todo mundo!!!

Fui....

Sobre a criatividade

2006-04-03T05:48:00.000-03:00

3 abril, 2006

Acredito que toda criação exige aquecimento. Assim como para correr ou caminhar precisamos nos alongar, para escrever precisamos esticar o olhar e aquecer as idéias. Para pintar precisamos esquentar os pincéis. Para o sexo precisamos das preliminares. Então, aquecimento, concentração, acolhimento são essenciais para a criatividade. No meu caso, uma conversa me aquece para uma crônica; a leitura de um livro gostoso me aquece para a leitura de um texto mais chato ou técnico; desenhar sem compromisso, rabiscando, me aquece para a pintura de um quadro... Cada um tem sua forma de aquecimento, de alongar as idéias e o espírito. O importante é encontrar o próprio jeito de caminhar...

Auto-retratos

2006-02-16T03:36:00.000-02:00

ontem e hoje, 2006

Alternando entre cores, semblantes, procuro alternativas.

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O que é mesmo fidelidade?

2006-01-25T06:35:00.000-02:00

Por Solange Pereira Pinto

Lançado em 2005 pela editora Agir, o livro Amor em segredo, de Sonia Rodrigues, traz crônicas autobiográficas que revelam o olhar da escritora, filha do amor e da “infidelidade” de Nelson Rodrigues, sobre abordagens variadas do tema amor e sexo.

Na primeira parte da obra, a mais interessante na minha opinião, Sonia fala de intensidade, armadilhas, amor, infidelidade, fidelidade por obrigação, sobrevivência, cultura de segredos, família, transgressões, perversões. Enfim, discorre sobre a gama de situações que envolvem as relações e o amor entre homem e mulher e família.

A autora também repete quanto a sua vocação para a escrita e logo no segundo texto adianta “é bom sobreviver às histórias, mas o melhor mesmo é ter o que contar”... “Se as pancadas não doessem, não precisaria transformá-las em palavras, em histórias...exorcizo os tigres com a palavra. Às vezes, ganham eles. Outras, ganho eu...quando a gente sobrevive, as recordações ficam divertidas”. Amor em segredo é de leitura rápida, estrutura e linguagem simples, para quem gosta de autobiografia em forma de crônica e devaneio.

Trechos do livro:

“Não sei o que é pior. Amar muito e se machucar ou amar certo e não se machucar. Voltando ao meu pai, à minha origem apaixonada: no amor a gente não faz o que quer, faz o que pode.”

“Só isso. Amar quem a gente quer amar, trair quando trais é a única alternativa, contar histórias para sobreviver a elas.”

“Preciso menos de quem me traduza a vida. Mas ainda preciso de companheiros de versão.”

“Eu fui infiel naquela vez e, em todas as poucas vezes em que fui infiel às pessoas que amo, o fui porque minha sobrevivência estava ameaçada.”

“Compreender que, na prática do amor, é impossível seguir modelos. Comprovar que a fidelidade não depende da gente, e simj da pessoa amada. Reconhecer que a fidelidade por obrigação é uma virtude vil. É indigno, é vil ser fiel a quem nos trai, a quem não nos ama como achamos que merecemos ser amados. Por isso, me espanta quando as pessoas acreditam que podem amar mal e ser poupadas. Não são. Essas pessoas se enganam. Por trás, na surdina, as esposas, os maridos, os filhos, os amigos estão se vingando do desamor”.

“Conformada, não aprenderia a quantidade de coisas que aprendi, não freqüentaria ambientes diferenciados dos que freqüentam meus pares, não bateria de frente com a omissão de uns, a truculência de outros, as dificuldades e incoerência de pessoas próximas.”